Le matin suivant, alors que nous nous croisions à peine au petit-déjeuner, il m’a demandé si j’avais reprogrammé un dîner mondain. Je lui ai répondu que j’avais quelque chose d’important à lui dire. Il a soupiré, pressé, et m’a demandé si cela pouvait attendre.
Alors j’ai attendu. Des jours. Des semaines. J’ai assisté seule à mon premier rendez-vous en oncologie, me convainquant que j’étais forte, indépendante — pas abandonnée.
Puis il y a eu les relevés de carte bancaire : des bijouteries que je ne fréquentais pas, des restaurants trop intimes pour des repas professionnels. Les appels tardifs pris dans le garage. Et ce rouge à lèvres vif sur son col, une teinte qui n’avait jamais été la mienne.
Quand il m’a proposé un « dîner important » le vendredi suivant, j’y ai cru. J’ai choisi une robe qui masquait ma perte de poids, maquillé mes cernes, et même appelé ma sœur pour lui parler enfin du diagnostic.
« Peut-être que ça va nous rapprocher », lui ai-je dit.
Elle a hésité avant de répondre.
Chez Giovani’s, l’éclairage tamisé créait une intimité factice. Robert était nerveux. Et soudain, j’ai compris pourquoi il avait choisi un lieu public.
« J’ai besoin d’espace, Margaret », a-t-il lâché, alors que je commençais à parler de ma maladie. « Ça ne fonctionne plus. »
Vingt ans ne fonctionnaient plus.
Il parlait de changement, d’évolution, de rupture « saine ». Puis la vérité est tombée : Jessica. Sa secrétaire. « C’est arrivé comme ça. »
Je n’ai pas pleuré. Je me suis levée, j’ai posé ma serviette, et je suis partie.
Le cancer pouvait attendre. Il fallait d’abord survivre au divorce.
Les papiers sont arrivés une semaine plus tard. Tout était listé, chiffré, réduit à des lignes froides. Même les perles de notre anniversaire avaient un prix.
J’ai signé sans me battre. Pas par faiblesse. Par stratégie.
J’ai ensuite appelé mon oncologue. Puis George, mon beau-père.
George m’a révélé ce que Robert ignorait : une clause morale dans son testament. Si Robert divorçait de moi sans preuve d’infidélité de ma part, il perdrait tout.
Robert n’avait jamais lu ce testament.
Ce jour-là, j’ai compris que son départ précipité était une erreur de calcul.
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