Ce Noël-là était dédié à Kyle. Accepté à l’école de pilotage, célébré comme une destinée. Un gâteau en forme de chasseur, des discours, des photos. Tout tournait autour de lui.
La même semaine, j’avais remporté avec mon équipe une compétition nationale de simulation stratégique. Un succès majeur. J’avais gardé le certificat dans la poche de mon manteau, espérant un moment.
Quand je l’ai montré à mon père, près du barbecue, il a hoché la tête.
« C’est bien. Kyle aura besoin de ce genre de réflexion. »
Le grésillement de la viande couvrait le reste.
Deux ans plus tard, j’ai reçu ma lettre d’affectation au renseignement naval. J’avais imaginé leur fierté. Mon père a simplement demandé : « Ce n’est pas du soutien, ça ? » Ma mère a parlé de sécurité, de quelque chose de « moins réel ».
Ce soir-là, quelque chose s’est durci en moi.
J’ai cessé d’essayer de prouver quoi que ce soit.
J’ai appris à travailler dans l’ombre. À lire le silence. À prendre des décisions dont personne n’applaudit jamais le résultat, parce que le succès ressemble souvent à « rien ne s’est passé ».
Un soir, dans une salle sans fenêtres, nous avons intercepté une embuscade maritime. J’ai ordonné l’abandon d’une opération au dernier moment. Des vies ont été sauvées.
Parmi les otages : un lieutenant. Kyle Lane.
Mon frère.
Il n’a jamais su que j’étais à l’origine de son retour.
Peu après, j’ai reçu un message de lui : une plaisanterie sur mes « tableurs ». Je n’ai pas répondu.
Le travail a continué.
Puis est arrivée la convocation.
Une réunion sans objet. Un dossier scellé. Une promotion rendue publique après des années de silence.
Contre-amiral.
Un grade que mon père respectait profondément… chez les autres.
Le général Parker m’a proposé quelque chose : transformer le prochain Noël en correction d’histoire.
Je n’ai rien dit à ma famille.
Je voulais que ce soit indéniable.
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