La cérémonie devait durer quinze minutes. Il n’y avait pas de prêtre — je n’en avais pas les moyens. Robert demanda : « Cela vous dérangerait-il si nous ajoutions quelques traditions ? »
Après mon bref éloge, Robert se leva.
« Harold Whitmore était infirmier de combat. Cela signifie qu’il entrait au combat avec une trousse médicale plutôt qu’un fusil. Son rôle était de sauver, pas de tuer. De traverser les tirs ennemis pour ramener les blessés en sécurité. »
Il se tourna vers le cercueil. « Frère, nous ne t’avons pas connu de ton vivant. Mais nous connaissons tes sacrifices. C’est un honneur de te porter pour ton dernier voyage. »
Les huit motards soulevèrent le cercueil. Robert sortit son téléphone. « Nous n’avons pas pu trouver de clairon à temps. »
Taps résonna dans la chapelle. Les motards restaient immobiles, le cercueil sur les épaules, des larmes coulant sur des visages burinés. De vieux hommes se souvenant de jeunes hommes perdus il y a un demi-siècle.
« Harold Whitmore. Trois tours. Dix-sept vies sauvées. Aucun soldat ne part seul, frère. Nous sommes là. »
À l’extérieur, huit motos attendaient, ornées de drapeaux américains. Ils roulèrent en formation autour du corbillard. Les voitures s’arrêtaient. Les passants portaient la main au cœur.
Au cimetière, après la cérémonie officielle, chacun déposa quelque chose sur le cercueil : Robert posa sa Bronze Star. Michael, son Purple Heart. James, une photo de jeunes soldats. Les autres déposèrent des drapeaux, des insignes médicaux, des challenge coins.
Ils reculèrent et saluèrent. « Jusqu’à ce que l’on se retrouve, frère. Garde-nous une place. »
Je les ai rattrapés. « Je ne sais pas comment vous remercier. »
Robert sourit doucement. « Souvenez-vous de lui. Racontez son histoire. Faites savoir ce que des hommes comme Harold Whitmore ont fait pour ce pays. » Il posa ses mains sur mes épaules. « La meilleure façon de nous remercier, c’est de bien vivre. Et quand vous voyez quelqu’un lutter seul, présentez-vous. C’est ainsi que la chaîne continue. »
Ils sont repartis, les moteurs grondant à travers le cimetière.
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