Le tribunal était froid et tendu. Monica jouait la tragédienne en noir, son fils sur les genoux. Mes parents étaient derrière elle, rigides. L’avocat de Monica parla longuement des « droits d’un enfant innocent ». Puis ce fut notre tour.
Mon avocat présenta les documents médicaux et demanda un test ADN avec la mère biologique de Nathan. Des murmures parcoururent la salle lorsque Margaret s’avança. Monica pâlit.
Deux semaines plus tard, le verdict tomba : aucune relation génétique. Nathan n’était pas le père. Les demandes de Monica furent rejetées, et le juge souligna la gravité de ses mensonges.
À la sortie, mes parents tentèrent de me retenir. Je refusai. Les liens étaient rompus.
Margaret m’attendait près de ma voiture. Une semaine plus tard, je lui ai cédé l’appartement de Nathan. Elle pleura dans mes bras, murmurant qu’elle n’avait jamais cru avoir une fille.
Quatre mois ont passé. J’ai repris le travail à temps plein, rejoint un groupe de randonnée, réservé mon premier voyage en solo. J’ai donné la plupart des affaires de Nathan, gardant seulement ce qui avait un vrai sens.
Ma vieille famille n’existe plus. Mais à sa place, j’en ai trouvé une autre, inattendue et réparatrice. Et pour la première fois depuis la mort de Nathan, je me regarde dans le miroir en voyant quelqu’un de fort. Entière. Libre.
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