Le dernier matin, nous avons pris le petit-déjeuner sur ma terrasse. Le soleil se levait sur l’océan. Ma petite-fille riait. Claire semblait plus légère.
Avant de partir, elle m’a serrée longtemps dans ses bras.
« Ce n’est pas une fin, maman. C’est un recommencement. »
Je l’ai crue.
Plus tard, j’ai trouvé un dessin glissé sous ma porte : un jardin de papillons, deux silhouettes se tenant la main. En bas, soigneusement écrit : « Pour ma deuxième mamie. »
La richesse, j’ai fini par le comprendre, ne m’avait jamais éloignée de ma fille. C’est le silence qui l’avait fait. Et parfois, pour reconstruire un lien, il faut accepter de dire la vérité — même quand elle dérange.
Ce jour-là, je n’ai pas seulement révélé que je possédais un hôtel. J’ai retrouvé ma place.
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