Le lendemain, Jonathan nous a suivis jusqu’à Millbrook. Il n’a rien exigé. Il est simplement venu. Jour après jour. Reconstruisant lentement ce qu’il avait détruit.
Il a fallu deux ans d’efforts acharnés : thérapie, larmes, excuses et une honnêteté douloureuse. Nous avons réappris à nous connaître. Nous avons réappris à être une famille.
Quand Oliver a eu huit ans, nous avons fêté ça ensemble. Des lucioles illuminaient le jardin. Jonathan a pris ma main et m’a demandé doucement :
« Vous êtes-vous déjà demandé à quoi aurait ressemblé la vie si Margaret n’avait pas fait ce qu’elle a fait ? »
Je l’ai regardé, puis notre fils qui poursuivait des lumières dans l’obscurité.
« Nous aurions été heureux », ai-je dit. « Mais nous n’aurions pas été aussi forts. Nous avons survécu à l’incendie. »
Jonathan m’a embrassée sur le front. « Je t’aime », a-t-il murmuré.
« Moi aussi, je t’aime », ai-je dit. Et pour la première fois depuis des années, cela m’a paru réel.
Oliver rit et cria : « Viens attraper des lucioles avec moi ! »
Et nous l’avons fait.
Nous avons couru ensemble sous le ciel violet, entourés de minuscules lumières – preuve que même après que quelqu’un ait essayé de vous enterrer dans les ténèbres, vous pouvez encore vous relever, plus brillant qu’avant.
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