À des milliers de kilomètres de là, sur une piste balayée par le sable, mon père abaissa son téléphone satellite. Autour de lui, des officiers aguerris se turent en voyant son visage. Ce n’était pas de la colère. C’était le zéro absolu.
« Annulez l’opération », dit-il calmement. « Préparez l’avion. »
On tenta de protester. Il sortit une photo usée : moi, enfant, souriante.
« Quelqu’un a touché à ma fille. »
Le silence fut total.
Quand il arriva devant notre maison, accompagné d’hommes silencieux et déterminés, je compris que rien ne serait plus jamais comme avant. Il m’enlaça sans un mot. Pour la première fois depuis l’agression, je me sentis en sécurité.
« Je suis là », murmura-t-il. « Et je n’arrive pas seul. »
La nuit se transforma en stratégie. Des écrans, des dossiers, des preuves. La corruption de la ville se dévoilait fil par fil. Le maire. Le promoteur. La police. Tout était lié.
Ils n’avaient pas seulement voulu me faire taire. J’étais tombée sur un secret à plusieurs millions.
Mon père ne cherchait pas la vengeance aveugle. Il cherchait la vérité, documentée, implacable.
Les arrestations suivirent. Les aveux aussi.
Quand le procès eut lieu, je témoignai. J’avais peur, mais je parlai. Je regardai ceux qui m’avaient fait du mal droit dans les yeux.
Et pour la première fois, ce furent eux qui baissèrent le regard.
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