Deux jours plus tard, mon fils est arrivé.
Lucas n’était pas seul. Il était accompagné de sa femme, Marissa. Ils se garèrent devant la maison dans une BMW en leasing, toujours poussiéreuse, comme si même la voiture refusait ce rôle.
Lucas avait quarante-deux ans. Il avait mes yeux, mais avait perdu, quelque part entre ses études de droit et son mariage, la douceur de l’enfant qu’il avait été. Tout était devenu calcul. Chaque échange ressemblait à une transaction.
Marissa entra dans la maison avec ce parfum neutre et coûteux des femmes qui jugent sans le dire. Elle trouva ma maison « authentique ». Le mot me donna l’impression d’être un objet décoratif.
Après le dîner, les cadeaux étaient toujours là, sur la table du salon. Le Birkin, le parfum, la montre à mon poignet.
Marissa s’arrêta net.
Son regard se fixa sur le sac.
« C’est… un vrai ? » souffla-t-elle.
« Oui », répondit Vivienne calmement. « Je l’ai acheté à Paris. »
Lucas remarqua la montre.
« Une Patek Philippe ? » dit-il, impressionné malgré lui. « C’est une montre à vingt mille dollars. »
Le silence qui suivit était chargé de calculs.
« Pour maman ? » lança Lucas avec un rire incrédule. « Qu’est-ce qu’elle va en faire ? »
Marissa se permit :
« Ce sac demande un certain style de vie. Ici, il va s’abîmer. »
Lucas prit les objets.
« On va les garder en sécurité pour toi, maman », dit-il doucement. « Chez nous, dans un coffre. Marissa pourra les porter pour des occasions spéciales. »
Mon cœur battait si fort que la montre semblait se moquer de moi.
« Ils sont à moi », dis-je.
« Sois raisonnable », répondit Lucas. « Tu es vulnérable. Tu oublies des choses. »
L’amour ne devrait jamais ressembler à un relevé bancaire.
Vivienne se leva.
« J’ai offert ces cadeaux à ta mère. Pas à toi. Pose-les. »
Lucas se tourna vers moi.
« Dis-lui, maman. Dis-lui que tu préfères qu’on s’en occupe. »
Il attendait que je cède.
Comme toujours.
Quelque chose se brisa en moi. Pas bruyamment. Définitivement.
« Pose ce sac, Lucas », dis-je.
Le silence tomba.
« Tu es irrationnelle », lança-t-il.
« Je suis la propriétaire de cette maison », répondis-je. « Et ces objets sont miens. »
Marissa éclata :
« C’est du gâchis. Tu es ridicule avec ça. »
« Sortez », dis-je.
Ils partirent en claquant la porte.
Le bruit résonna longtemps dans la maison.
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