Elle a levé la main sur ma fille : je n’ai plus reculé

Il était 5 heures du matin. Ma fille se trouvait en soins intensifs, le corps couvert d’ecchymoses et d’os brisés. Entre deux sanglots, elle a murmuré : « Mon mari et sa mère m’ont battue… » À cet instant précis, quelque chose a explosé en moi. J’ai fait ma valise, je suis allée chez eux, et je leur ai donné une leçon qu’ils n’oublieront jamais.

« Qui t’a fait ça ? »

Ma main serrait la barrière métallique du lit jusqu’à blanchir mes jointures. Le bourdonnement des néons me vrillait le crâne, et l’odeur âcre du désinfectant me brûlait les narines. Je regardais ma fille, et le sang qui coulait habituellement chaud dans mes veines s’est figé.

Clara n’était plus que l’ombre d’elle-même. Son œil gauche était gonflé, violacé, presque fermé. Son bras était immobilisé dans un plâtre, et des marques sombres, semblables à des empreintes de doigts, entouraient son cou. Quand je suis entrée, elle fixait le plafond avec ce regard vide que j’avais déjà vu chez des soldats traumatisés.

Puis j’ai parlé. Et elle s’est brisée.

« Maman… » Sa voix n’était qu’un souffle râpeux. « C’est Dustin. Il a encore perdu au poker. Sa mère et sa sœur… elles m’ont maintenue pendant qu’il… »

Elle n’a pas pu finir. Ce n’était pas nécessaire.

Le chagrin et l’horreur ont laissé place à autre chose. Pas une colère brûlante, mais une lucidité glaciale, nette, implacable. Comme une arme que l’on arme lentement.

« Très bien, » ai-je dit doucement en repoussant une mèche de cheveux de sa joue indemne. « Ils viennent de commettre la plus grosse erreur de leur vie. »

Son œil valide s’est agrandi de peur. « Maman, non. Ils te feront du mal. Ils feront du mal à Laya. S’il te plaît, reste loin d’eux. »

Je me suis penchée vers elle, avec la voix que j’utilisais autrefois pour donner des ordres. « Fais-moi confiance. Je ne suis pas la vieille femme impuissante qu’ils imaginent. »