La dernière pièce se trouvait dans un coffre bancaire. Numéro vingt-neuf.
À l’intérieur : une sauvegarde. Un enregistreur. Et une lettre.
Pour Emily. Toujours.
Michael y expliquait tout. Les vingt-neuf alertes. Les silences. Sa peur. Et sa certitude : la vérité comptait.
Il me demandait de vivre.
Les inculpations arrivèrent sans sirènes. Des communiqués. Des cartons sortis d’immeubles de verre. Des comptes gelés.
Walter obtint un logement. Des clés. Et il promit d’appeler sa fille.
La bibliothèque lança un programme de cartes pour les personnes sans adresse. La ville l’appela autrement. Mais tout le monde savait.
Le jour de l’inauguration, Walter entra sans son carton. Il me le tendit.
JUST SURVIVING.
— Je n’en ai plus besoin, dit-il. Mets-le quelque part où on ne détournera pas les yeux.
Je posai le mouchoir de Michael contre le carton. Le « M » brodé touchant les mots.
Deux objets. Une vérité.
— On arrête de survivre, murmurai-je. On commence à vivre.
Dehors, le soleil d’hiver chauffait les marches de pierre.
Cette fois, elles n’étaient plus un endroit où disparaître.
Mais un endroit où revenir.
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