Dès mon retour de césarienne, j’ai dit à mes parents de bien prendre soin de…

J’ai essayé de me lever en m’appuyant contre le mur. Ma cicatrice me faisait terriblement souffrir.

« Charlotte, où est ma fille ? S’il vous plaît, elle a besoin de manger. Elle a besoin de moi. »

« Je ne veux pas entendre vos jappements. »

Charlotte s’arrêta à deux marches du bas, me regardant avec un mépris que je ne lui avais jamais vu auparavant.

« Prends-en une autre. Elle est partie depuis longtemps. »

La gifle est arrivée avant même que je puisse comprendre ce qui se passait. Sa paume a percuté ma joue avec une telle force que ma tête a basculé sur le côté. Puis une autre gifle, et encore une autre, chacune s’abattant avec une précision chirurgicale.

« Voilà ce qui arrive quand on est égoïste », dit Charlotte entre deux gifles. « Tu te crois si spéciale parce que tu es enceinte. Tu n’es pas mariée. Tu n’as pas de foyer stable. Tu travailles dans le commerce, bon sang ! Ce bébé mérite mieux que ce que tu peux lui offrir. »

J’ai tenté de la retenir par le bras, essayant d’arrêter l’agression, mais mon corps était affaibli par l’opération et le choc. Charlotte reculait en dansant, hilare.

« Regardez-la ! » cria-t-elle en direction de la cuisine, sans doute à Helen. « Elle est incapable de se défendre. Imaginez un peu qu’elle puisse élever un enfant ! »

Marcus apparut alors, se déplaçant plus vite que je ne l’avais vu depuis des années. Sa main se referma sur mes cheveux, me tirant la tête en arrière avec une telle force que ma vision devint brouillée. Une douleur fulgurante me traversa le cuir chevelu.

« Elle part en vacances », grogna-t-il, le visage à quelques centimètres du mien. « Ta sœur a travaillé dur. Elle mérite de belles choses. Tu devrais être content qu’on ait trouvé une solution qui convienne à tout le monde. »

Il m’a traînée en arrière par les cheveux vers la porte du sous-sol. Je griffais ses mains, ses bras, sentant ma peau se déchirer sous mes ongles. L’incision dans mon abdomen me donnait l’impression de se déchirer à nouveau. Le sang imbibait ma blouse d’hôpital, chaud et collant.

« Arrêtez ! » ai-je crié. « Vous me tuez ! L’opération… Je viens de me faire opérer ! »

« J’aurais dû y penser avant de créer des problèmes », a déclaré Marcus.

La porte du sous-sol s’ouvrit, dévoilant un escalier de béton plongeant dans l’obscurité. Il me poussa vers lui et je m’agrippai à la rampe de justesse pour éviter de dégringoler la tête la première. Charlotte apparut en haut des escaliers, filmant toujours avec son téléphone.

« Ça va faire un carton », a-t-elle dit. « Ma sœur est devenue complètement folle après avoir accouché. Je vais peut-être me lancer dans un blog de maman. »

Ils m’ont forcé à descendre les escaliers, Charlotte me poussant par derrière tandis que Marcus me tirait par devant. Le sous-sol sentait le moisi et le vieux carton, exactement comme pendant toute mon enfance, lorsque cet endroit servait de punition pour la moindre bêtise.

Combien d’heures avais-je passées ici, enfermée dans le noir pour des crimes comme avoir répondu de manière insolente ou avoir eu un B à un examen ?

Arrivé en bas, Marcus m’a lâché les cheveux et m’a poussé vers le fond. J’ai trébuché et me suis rattrapé de justesse contre la machine à laver. Mes mains étaient ensanglantées. La plaie s’était rouverte, c’était certain.

« Tu resteras ici jusqu’à ce que tu te calmes et que tu acceptes d’arrêter de faire des bêtises », lança Helen du haut des escaliers. Elle était apparue pendant la descente, les bras croisés. « L’avion de Charlotte décolle dans six heures. Une fois qu’elle sera bien partie, on verra comment tu vas expliquer à tout le monde que tu as choisi l’adoption. On a déjà commencé à en parler. Tout le monde pense que tu as pris une décision mûre et responsable. »

« Je n’ai rien décidé. » Ma voix s’est brisée. « Vous avez volé mon bébé. Vous l’avez vendue. C’est un enlèvement. C’est du trafic d’êtres humains. »

« Quelles paroles horribles ! » Helen secoua la tête. « Nous sommes une famille. En famille, on s’entraide. Tu es tout simplement trop égoïste pour comprendre que Charlotte avait plus besoin de ça que toi d’un bébé dont tu ne pouvais pas t’occuper correctement. Enfin bref… »

La porte claqua. Les verrous s’enclenchèrent l’un après l’autre. Trois verrous de sécurité que Marcus avait installés des années auparavant, prétextant vouloir sécuriser ses outils et son matériel entreposés à la cave. Je ne m’étais jamais demandé pourquoi on aurait besoin de trois verrous sur une porte de cave.

Les ténèbres m’engloutissaient. La seule lumière provenait d’une petite fenêtre près du plafond, recouverte d’un grillage et de décennies de crasse.

Je me suis effondrée au sol, sentant le sang s’accumuler sous moi, et je me suis laissée hurler.

Mes cris n’ont servi à rien. Ils ont résonné contre les murs de béton et se sont éteints sans que personne ne les entende. J’ai crié jusqu’à ce que ma gorge soit en feu, jusqu’à ce que j’aie le goût du sang, jusqu’à ce que la futilité de mes efforts perce mon choc.

Puis j’ai arrêté de crier et j’ai commencé à réfléchir.

Le sous-sol n’avait pas de salle de bain, mais un évier utilitaire dans un coin. Je m’y suis glissé, j’ai ouvert le robinet d’eau froide et j’ai bu jusqu’à avoir mal au ventre. L’eau était rouillée et avait un goût métallique, mais elle m’a un peu éclairci les idées. Je m’en suis servi pour me laver les mains, couvertes de sang, et j’ai examiné la plaie. Les points de suture avaient partiellement lâché, mais la blessure n’était pas aussi grave que je le craignais. Le saignement avait presque cessé, laissant une plaie suintante qui nécessitait des soins médicaux, mais qui ne me tuerait pas dans les heures qui allaient suivre.

J’ai pressé du linge propre sorti d’un panier contre la surface, en exerçant une pression jusqu’à ce que l’infiltration cesse.

Mon téléphone était encore dans la poche de mon sweat à capuche. Je l’ai sorti d’une main tremblante et j’ai fixé l’écran. Pas de réseau. Les murs du sous-sol étaient trop épais, la fenêtre trop petite. Mais le téléphone avait de la batterie et il avait enregistré ma dernière conversation avec Richard avant que je n’entre dans la maison.

J’ai ouvert l’application d’enregistrement et j’ai appuyé sur enregistrer.

« Je m’appelle Catherine Morrison. Nous sommes dimanche 13 octobre, vers 14h30. Il y a vingt-huit heures, j’ai accouché d’une fille à l’hôpital St. Mary’s par césarienne. Mes parents, Helen et Marcus Morrison, l’ont emmenée de l’hôpital sans autorisation hier soir vers 23h47. Ils ont avoué avoir organisé une adoption privée illégale pour financer les vacances de ma sœur Charlotte. Ils m’ont agressée, m’ont traînée au sous-sol alors que je me remets d’une importante opération, et m’ont enfermée. »

Ma voix s’est stabilisée tandis que je racontais tout : chaque gifle, chaque menace, chaque mot qu’Helen avait prononcé au sujet de l’agence d’adoption. J’ai décrit le sang sur mes mains, la plaie béante, les verrous de la porte. J’ai enregistré pendant 20 minutes, jusqu’à ce que ma voix me lâche à nouveau.

Puis j’ai exploré ma prison.

Le sous-sol était exactement comme dans mes souvenirs d’enfance : sol en béton, solives apparentes, murs tapissés d’étagères métalliques où s’entassaient des décennies de bric-à-brac. L’établi de Marcus occupait un coin, encombré d’outils et de projets inachevés. La chaudière ronronnait dans un autre coin, diffusant une chaleur minimale.

J’avais passé tellement d’heures ici, enfant, que je connaissais chaque recoin. La fissure dans le plancher près du chauffe-eau. L’étagère où Hélène rangeait les décorations de Noël. La cour intérieure qui donnait sur le jardin, recouverte d’un grillage censé empêcher les animaux d’entrer. La cour intérieure où, adolescente, je cachais des choses. Des choses importantes, des secrets.

Je me suis traînée jusqu’à l’étagère sous la fenêtre et j’ai commencé à déplacer des cartons. La plupart contenaient des décorations de Noël, de vieux albums photos, la collection de vieux numéros de National Geographic de Marcus. Derrière, contre le mur en béton, j’ai trouvé ce que je cherchais.

Une boîte en carton portant l’inscription CATHERINE. FOURNITURES SCOLAIRES.

À l’intérieur, enfoui sous des bulletins scolaires de primaire et des poèmes médiocres du collège, se trouvait le téléphone prépayé que j’avais acheté à 19 ans, lorsque mes parents m’avaient brièvement coupé les vivres. Je l’avais caché lors d’une de nos nombreuses disputes, le laissant chargé chez Jennifer à chaque fois que je lui rendais visite. La dernière fois que j’y étais allée, c’était il y a trois semaines, juste avant le terme. Jennifer avait insisté pour le charger complètement, plaisantant sur le fait que j’aurais peut-être besoin d’un téléphone de secours à la naissance du bébé.

La batterie affichait 63 %.

J’ai remercié Jennifer en silence pour sa prudence excessive. Pendant que le pistolet chargeait, j’ai cherché des outils, n’importe quoi qui puisse m’aider à forcer la porte ou le grillage de la fenêtre.

Marcus avait bien rangé son matériel, et j’y ai trouvé un pied-de-biche, un marteau, une pince coupante et une perceuse sans fil entièrement chargée.

La moustiquaire de la fenêtre semblait plus facile à enlever que celle de la porte. J’ai glissé la machine à laver sous la fenêtre pour m’en servir de marchepied, je suis monté avec la pince coupante et j’ai commencé à m’attaquer au grillage. Des années de rouille l’avaient rendu cassant. La pince a tranché net avec un claquement satisfaisant. La moustiquaire est tombée, laissant la fenêtre dégagée.

Elle était étroite, peut-être 60 centimètres de large et 35 centimètres de haut quand je l’ai ouverte en grand. J’étais plus mince quand je m’étais échappée par cette fenêtre à 14 ans, après une des crises de colère de Marcus. J’avais rampé jusqu’au jardin et m’étais cachée chez mon amie Jennifer pendant deux jours. J’étais une adolescente maigre à l’époque, je pesais peut-être 43 kilos. Je suis plus ronde maintenant, mon corps post-grossesse portant encore quelques kilos. Mais le désespoir rend les gens capables de l’impossible.

Mon téléphone prépayé était prêt. J’ai composé le 911 d’une main tremblante.

« 911. Quelle est votre urgence ? »

« Je m’appelle Catherine Morrison. Je suis séquestrée dans une cave au 1847 Oakwood Drive. Mes parents ont enlevé ma fille nouveau-née hier à l’hôpital St. Mary’s et l’ont vendue par le biais d’une adoption illégale. Ils m’ont agressée et je saigne suite à des complications chirurgicales. Ma sœur, Charlotte Thompson, est sur le point d’embarquer dans un avion. Je ne sais pas où est ma fille. »

La voix de l’opérateur s’est faite plus aiguë.

« Madame, êtes-vous en sécurité en ce moment ? »

« Je suis enfermée dans une cave. J’ai tout enregistré. S’il vous plaît, ma petite fille a besoin de manger. Elle a à peine un jour. Ils l’ont emmenée de l’hôpital. Faites vite, s’il vous plaît. »

« La police et les ambulanciers sont en route. Restez en ligne avec moi. »

Je suis restée accrochée à la corde à linge tout en grimpant sur la machine à laver, et en me faufilant dans la lucarne. Passer ma tête et mes épaules a nécessité de longues minutes de contorsions et de poussées interminables. L’ouverture m’a écorché les épaules et le haut des bras. Chaque mouvement me brûlait l’abdomen, là où l’incision tirait et me tiraillait.

Mes hanches me faisaient vraiment souffrir. J’ai dû me tourner sur le côté, en expirant complètement pour me faire aussi étroite que possible. Le cadre de la fenêtre me mordait la chair. Quelque chose s’est déchiré, peut-être l’incision, peut-être juste la peau. Le sang rendait tout glissant.

Pendant un instant horrible, je suis restée bloquée, coincée à mi-chemin, incapable d’avancer ou de reculer. La panique m’étreignait. L’opératrice continuait de parler, m’indiquant que les ambulanciers étaient à deux minutes et me demandant si j’allais bien.

Je n’allais pas bien, mais je ne pouvais pas rester piégée comme ça.

J’ai pris appui sur la machine à laver avec mes jambes, tiré sur l’herbe avec mes bras, et j’ai senti quelque chose céder. Mes hanches ont craqué sous la douleur, une douleur si vive que ma vision s’est brouillée. Puis j’ai basculé en avant sur l’herbe, atterrissant lourdement sur mon épaule pour me protéger le ventre.

L’opérateur m’a demandé si j’étais toujours là.

L’herbe du jardin était la chose la plus belle que j’aie jamais touchée. Je suis restée allongée là un instant, ensanglantée, en pleurs, libre, tandis que les sirènes se rapprochaient au loin.

La police est arrivée la première, quatre voitures dévalant Oakwood Drive à toute vitesse, gyrophares allumés. Les agents en sont sortis en masse, armes à la main, et ont encerclé la maison. J’ai fait signe depuis le jardin et deux agents ont accouru vers moi tandis que d’autres s’approchaient de la porte d’entrée.

« Catherine Morrison ? » Une policière s’est agenouillée à côté de moi, appelant déjà les secours. « Nous avons reçu votre appel. Des équipes se rendent à l’aéroport pour votre sœur. Pouvez-vous me dire où sont vos parents ? »

« À l’intérieur. Ils m’ont enfermée au sous-sol. Je me suis échappée par la fenêtre. Ils ont verrouillé la porte d’entrée. Quand ils m’ont vue dehors, ils ont su que j’avais appelé à l’aide. Ma fille, je vous en prie. Vous devez retrouver ma fille. Ils ont dit qu’elle avait disparu. Ils l’ont vendue à un couple. Je vous en prie. »

Plus de sirènes. Des ambulances. Plus de voitures de police. Les policiers ont défoncé la porte d’entrée à coups de bélier. J’ai entendu le bois se fendre depuis le jardin. Des cris ont retenti à l’intérieur. La voix d’Helen s’est élevée pour protester. Marcus exigeait des explications.

Les ambulanciers m’ont installé sur une civière tandis que les policiers emmenaient Helen et Marcus menottés. Le visage d’Helen s’est crispé de rage en me voyant.

« Espèce d’ingrate ! » hurla-t-elle. « Après tout ce qu’on a fait pour toi, tu es en train de gâcher la vie de ta sœur ! »

Marcus ne dit rien, son visage restant impassible et sans émotion comme toujours.

Charlotte n’est jamais arrivée à l’aéroport. Les policiers l’ont interpellée à la porte d’embarquement, juste avant qu’elle n’embarque pour sa croisière en Méditerranée. La vidéo où elle me giflait était toujours sur son téléphone, ainsi que des SMS évoquant l’adoption privée avec plusieurs numéros inconnus.

À l’hôpital, différents médecins ont examiné ma cicatrice et ont conclu qu’elle nécessitait une intervention chirurgicale. Moins de deux heures après mon évasion spectaculaire, j’étais de retour au bloc opératoire, sous anesthésie générale, répétant sans cesse à qui voulait l’entendre que je voulais retrouver ma fille.

Lorsque je me suis réveillée une seconde fois, Richard Chen était assis à côté de mon lit, l’air sombre.

« Votre fille est en sécurité », a-t-il immédiatement déclaré. « La police a retrouvé la trace du couple grâce au virement bancaire et aux SMS de Charlotte. Le réseau d’adoption les avait hébergés dans un hôtel du centre-ville, en attendant de quitter l’État demain matin. Les agents ont récupéré votre fille il y a environ 40 minutes. Elle a été examinée par des pédiatres et semble en bonne santé, même si elle a faim et doit être nourrie prochainement. Ils l’amènent ici tout de suite. »

J’ai éclaté en sanglots et je n’arrivais plus à m’arrêter. Soulagement, rage, horreur, épuisement se sont succédé par vagues successives qui m’ont fait trembler. Richard attendait patiemment, me tendant de temps à autre des mouchoirs.

« Vos parents et votre sœur sont en détention », poursuivit-il une fois que je me serais suffisamment calmée pour l’entendre. « Ils sont accusés d’enlèvement, de trafic d’êtres humains, d’agression, de séquestration et d’une douzaine d’autres crimes. Le FBI surveillait ce réseau d’adoption illégale depuis des mois. Votre affaire leur a permis de faire la lumière sur cette affaire et de procéder à des arrestations. Apparemment, le contact de Charlotte a facilité sept adoptions illégales au cours de l’année écoulée. Votre fille est le huitième enfant qu’ils ont récupéré. »

« Comment pensaient-ils s’en tirer comme ça ? » Ma voix était rauque. « Croyaient-ils vraiment que j’allais accepter ça sans broncher ? »

« D’après les SMS que nous avons récupérés, Charlotte a convaincu vos parents que vous finiriez par accepter la situation car vous cédez toujours face aux conflits. Elle a cité de nombreux exemples de votre enfance. Elle pensait que vous seriez trop honteux et dépassé par les événements pour vous défendre. »

La justesse de ce constat fut une véritable piqûre de rappel. Combien de fois avais-je ravalé ma colère, accepté les mauvais traitements, m’étais-je persuadée que maintenir la paix valait bien le sacrifice de mes propres besoins ? Ils comptaient sur le fait que je resterais ainsi.

« Elle avait tort », ai-je murmuré.

« C’est totalement faux », approuva Richard. « Les preuves sont accablantes : les images de vidéosurveillance de l’hôpital, les SMS, la vidéo que Charlotte a filmée où on la voit vous agresser, votre déclaration enregistrée depuis le sous-sol, les documents d’adoption illégaux. La procureure affirme qu’il s’agit du cas d’enlèvement parental et de tentative de trafic d’enfants le mieux documenté qu’elle ait jamais vu. »

Une infirmière est apparue à la porte, et derrière elle, une autre infirmière a poussé un berceau. Ma fille y était allongée, dormant paisiblement, totalement inconsciente du chaos qui entourait sa courte existence.

Ils ont déposé le berceau à côté de mon lit, et j’ai tendu la main, tremblante, pour toucher son visage. Elle était réelle. Elle était en sécurité. Elle était là.

« Avez-vous un nom pour elle ? » demanda Richard à voix basse.

« Grace », dis-je. « Elle s’appelle Grace. »

Les mois suivants se sont écoulés dans un flou total, entre les comparutions devant le tribunal, les séances de thérapie et l’apprentissage de la maternité, tout en essayant de comprendre ce que ma famille avait fait.

Le procès a fait la une des journaux nationaux. Charlotte, Helen et Marcus ont tous refusé les accords de plaidoyer, insistant sur leur innocence.

Le jury n’était pas d’accord.

Charlotte a été condamnée à 15 ans de prison pour association de malfaiteurs en vue de commettre un trafic d’êtres humains, un enlèvement et des voies de fait. Helen a écopé de 12 ans pour des chefs d’accusation similaires. Marcus a été condamné à 17 ans, assortis de poursuites pour coups et blessures ayant entraîné des lésions corporelles, en raison des dommages qu’il avait causés à ma cicatrice chirurgicale.

Le couple qui avait accueilli Grace par le biais d’une adoption illégale s’est avéré être lui-même victime, ayant versé près de 50 000 dollars à un réseau qu’il croyait opérer dans la zone grise de la légalité pour des adoptions privées accélérées. Ils ont témoigné contre les responsables du réseau et se sont effondrés en larmes en racontant comment, après des années de traitements de fertilité infructueux, ils pensaient enfin devenir parents.

Le réseau d’adoption a été démantelé. Sept autres enfants ont été retrouvés et ont retrouvé leurs familles au cours des six mois suivants, tandis que le FBI remontait la trace de l’ensemble du réseau. L’agent du FBI en charge de l’enquête m’a confié que sans mon évasion et les documents fournis, l’enquête aurait pu prendre une année supplémentaire.

Les réseaux sociaux ont transformé la vidéo de l’agression de Charlotte en preuve de sa personnalité. Les images qu’elle avait filmées en se moquant de moi sont devenues une mise en garde contre l’arrogance et la cruauté. Ses rêves de devenir influenceuse se sont brisés avant même d’avoir commencé.

Richard m’a aidée à intenter des poursuites civiles contre toutes les personnes impliquées. L’indemnisation obtenue a assuré à Grace et moi une stabilité financière. J’ai déménagé dans un autre État, changé de numéro de téléphone et recommencé ma vie avec des personnes qui n’avaient jamais rencontré ma famille d’origine.

Grace a trois ans maintenant, et j’écris enfin ce récit, préservant les détails tant qu’ils sont encore vifs dans ma mémoire. Elle adore les dinosaures et refuse de manger quoi que ce soit de vert. Elle ne connaît pas encore l’histoire de ses deux premiers jours. Un jour, quand elle sera plus grande, je la lui raconterai avec des mots qu’elle pourra comprendre.

Pour l’instant, elle sait qu’elle est aimée. Elle sait que sa mère s’est battue pour elle. Elle sait que lorsqu’on essaie de vous prendre ce qui compte le plus, on ne baisse pas les bras. Même enfermée dans une cave, on trouve toujours une issue.

Il m’arrive encore de faire des cauchemars. Je rêve de la voix désinvolte d’Helen qui explique l’adoption. De la main de Charlotte qui me caresse le visage. De la poigne de Marcus dans mes cheveux. Je me réveille en sursaut, vérifiant que Grace est bien dans son lit, saine et sauve.

La thérapie m’aide. Le temps m’aide. La distance m’aide. Je construis une vie où je ne suis plus la fille oubliée, le bouc émissaire idéal, celle qu’on attend de moi pour le bonheur des autres.

Mes parents et Charlotte m’envoient parfois des lettres, transmises par le bureau de Richard. Ils me reprochent d’avoir ruiné la famille. Ils insistent sur le fait qu’ils essayaient d’aider. Ils prétendent que j’ai tout exagéré.

Je ne lis plus les lettres. Richard les conserve, les classant comme preuve de leur absence persistante de remords – utile s’ils demandent un jour une libération conditionnelle anticipée.

Jennifer, mon ancienne collègue de travail, est restée mon amie malgré tout. Elle vient me voir deux fois par an, traversant le pays pour passer des week-ends avec Grace et moi. Elle a été la première personne, après le personnel médical, à prendre Grace dans ses bras à son retour.

« Tu es la personne la plus forte que je connaisse », m’a dit un jour Jennifer en regardant Grace dormir dans son berceau. « La plupart des gens auraient craqué. »

J’ai failli craquer. Dans cette cave, il y a eu des moments où j’ai eu envie d’abandonner, de m’enfoncer dans le sol en béton et de disparaître. La douleur, la trahison, l’inconcevable réalité de ce qu’ils avaient fait auraient pu me détruire.

Mais Grace avait besoin de moi. Quelque part, dans une chambre d’hôtel avec des inconnus qui l’avaient payée comme une marchandise, ma fille avait besoin de sa mère.

Alors, je suis passé par la fenêtre.

Paula, ma tante du côté d’Helen, a pris de mes nouvelles après le procès. Elle s’est excusée de ne pas avoir décelé les signes de la toxicité de mes parents, de ne pas être intervenue quand j’étais jeune. On prend parfois un café ensemble lorsqu’elle est de passage. C’est la seule membre de ma famille avec qui je garde le contact.

« Ta mère a toujours été jalouse de toi », m’a dit Paula lors d’une visite. « Tu étais plus intelligente, plus indépendante, plus susceptible d’échapper à son contrôle. Cela lui déplaisait. Charlotte était plus facile à manipuler, alors elle est devenue sa préférée. »

Comprendre la psychologie derrière ces violences n’atténue pas la douleur, mais cela permet de la contextualiser. Cela m’aide à réaliser que leurs actes reflétaient leur propre dysfonctionnement, et non ma valeur en tant que personne ou mère.

Grace commencera la maternelle dans deux mois. Elle aura presque quatre ans, comme prévu. J’ai déjà étudié le programme en détail, rencontré les enseignants à plusieurs reprises et établi des règles concernant les personnes autorisées à venir la chercher. Je suis sans doute un peu trop protectrice, mais compte tenu de notre situation, cela me semble justifié.

Elle grandira en sachant qu’elle est désirée. Elle ne doutera jamais que je l’ai choisie, que je me suis battue pour elle, que j’aurais remué ciel et terre pour la protéger. Elle ne se sentira jamais moins importante que les projets de vacances de quelqu’un d’autre.