« Eh bien, Vivien a appelé la semaine dernière. Elle m’a dit que, comme je suis célibataire et que je traverse une période difficile, il serait peut-être préférable que je passe les fêtes dans un endroit plus approprié à ma situation. Elle a suggéré que je serais peut-être plus à l’aise dans un lieu plus intime. »
Ma prise sur le téléphone s’est resserrée.
« Elle t’a désinvité ? »
« Elle ne l’a pas formulé ainsi, mais oui, je suppose que c’est ce qu’elle a dit. »
Ruby faisait partie de la famille depuis huit ans. Mais dès que sa vie est devenue compliquée, dès qu’elle a commencé à avoir besoin de soutien au lieu d’être une source de divertissement, Vivien l’a rayée de sa liste.
Après avoir raccroché, je suis restée assise longtemps dans la cuisine plongée dans l’obscurité. La liste des noms se brouillait devant mes yeux tandis que les larmes que je retenais depuis des heures finissaient par couler. Mais ce n’étaient pas seulement des larmes de frustration face à la tâche impossible qui m’attendait. C’étaient des larmes de compréhension, car je me reconnaissais dans la situation de Ruby. Je voyais ce qui arrivait quand on cessait d’être utile à Vivien. Quand on cessait d’être la belle-fille parfaite, capable de préparer des dîners impossibles sans jamais se plaindre. Quand on devenait plus un fardeau qu’une solution.
J’étais à deux doigts d’être bannie de ma propre vie après un seul mauvais Thanksgiving.
Mardi matin, à 6 heures, le supermarché était désert, éclairé aux néons. J’y étais depuis l’ouverture, mon chariot débordant d’ingrédients pour un repas qui semblait de plus en plus impossible à préparer. J’y avais ajouté trois dindes, deux jambons et des kilos de légumes qu’il me faudrait préparer, couper et faire mijoter.
Le total de la facture m’a fait trembler les mains lorsque j’ai passé notre carte de crédit, sachant qu’Hudson verrait la transaction plus tard et ferait probablement une remarque à ce sujet.
Mme Suzanne, ma voisine, était dans la file d’attente derrière moi avec un simple sachet de café et quelques muffins.
« Vous organisez un grand dîner cette année ? » demanda-t-elle en jetant un regard inquiet à mon chariot débordant.
« Thanksgiving pour trente-deux », ai-je répondu, en essayant d’avoir l’air désinvolte.
Ses yeux s’écarquillèrent.
« Trente-deux ans ? Toute seule ? »
« Mon mari va m’aider », ai-je dit machinalement, même si ces mots avaient un goût de mensonge.
Elle me regarda longuement, et je pus voir la pitié s’insinuer dans son expression.
« Chérie, ce n’est pas de l’aide. C’est comme regarder quelqu’un se noyer depuis le quai. »
Ses paroles m’ont accompagnée jusqu’à la maison et ont résonné dans ma tête tandis que je commençais les préparatifs. J’ai étalé les ingrédients sur tout l’espace disponible sur le plan de travail, transformant notre cuisine en un lieu qui ressemblait davantage à un laboratoire de restauration qu’à une maison.
À midi, après six heures de travail sans interruption, je n’avais quasiment rien accompli. J’avais mal au dos, les pieds me faisaient souffrir et je n’avais rien mangé à part une poignée de biscuits.
C’est alors qu’Hudson entra dans la cuisine, encore en pyjama, sa tasse de café à la main.
« Waouh, vous avez vraiment mis le paquet cette année », dit-il en observant le chaos. « Ça sent déjà bon. »
J’avais les coudes plongés dans la farce de dinde, les mains couvertes d’un mélange de chapelure, de céleri et d’œuf cru.
« Pouvez-vous m’aider à faire entrer ça dans l’oiseau ? Je n’y arrive pas tout seul. »
Il jeta un coup d’œil à sa montre.
« En fait, j’ai promis aux gars de les retrouver pour une petite partie de golf. Une tradition avant les vacances, vous savez. Mais je serai de retour largement à temps pour donner un coup de main demain pour les gros travaux. »
Je le fixai du regard.
« Golf aujourd’hui ? »
« Juste neuf trous, peut-être dix-huit si on est en avance. Tu sais comment c’est. »
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