Les semaines suivantes furent étranges. La maison fut mise en vente. Une offre arriva rapidement. La transaction fut conclue.
Avec ma part, j’achetai un petit appartement près d’un parc. Modeste, lumineux, entièrement à moi.
Je recommençai à vivre. Club de lecture. Peinture. Amies. Dîners du dimanche avec Arthur.
Mon fils tenta de me joindre. Je ne répondis pas.
Un an plus tard, il se présenta à ma porte. Amaigri, changé, seul. Sa femme l’avait quitté.
Il s’excusa. Vraiment.
Je l’écoutai.
Je lui pardonnai, pour moi. Mais sans revenir en arrière.
Le temps passa encore.
Un matin de Noël, il revint avec une photo de moi et de son père, le jour où nous avions acheté la maison.
Je l’invitai à entrer.
Pas pour effacer le passé. Pas pour tout réparer.
Mais pour commencer autre chose.
Aujourd’hui, je vis seule. Paisible. Libre.
Je ne mesure plus ma valeur à ce que je donne ni à ce que j’endure.
Je suis Margaret Thompson.
Et je suis enfin chez moi.
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