Chassée de chez moi, j’ai repris le contrôle de ma vie

Je me suis dirigée vers le parc au bout de la rue et me suis assise sur un banc à Laurelhurst Park. Ma valise appuyée contre ma jambe me rappelait tout ce que je venais de perdre.

J’ai joint les mains pour calmer leurs tremblements.

Un garçon courant après un ballon s’est arrêté un instant. « Madame, ça va ? » a-t-il demandé.

« Ça ira », ai-je murmuré. Sa petite attention m’a touchée plus que je ne l’aurais cru.

Les voix d’Aaron et de Crystal tournaient dans ma tête. « On a besoin des chambres. » Comme si j’étais un meuble encombrant.

Je me suis rappelé toutes les fois où j’avais fermé les yeux : quand Crystal me disait de me reposer tout en déposant mon petit-fils chaque après-midi, quand Aaron appelait pour de l’aide financière en répétant machinalement « Tu es un ange, maman ».

Une femme s’est assise à l’autre bout du banc. « Vous voulez que j’appelle quelqu’un ? » a-t-elle demandé.

« Non. Il n’y a personne à appeler. » Elle a hoché la tête, compréhensive, puis s’est éloignée.

Je me suis levée et j’ai pris le bus vers Alberta Street. Mon refuge secret. Le seul endroit que je n’avais jamais cédé.

Mon studio était minuscule : un lit, une chaise, une fenêtre. Mais tout m’appartenait. Personne ne m’y avait jamais demandé de faire de la place.

Assise sur le lit, une émotion est montée, lente et brûlante : la colère. Pas explosive. Juste ferme.

En déballant ma valise, en touchant les affaires jetées dehors comme des déchets, quelque chose s’est durci en moi. J’avais passé des années à protéger leurs sentiments. C’était terminé.

Le lendemain matin, dans un petit diner d’Alberta Street, Janet Morales s’est assise en face de moi. « J’aurais dû te prévenir », a-t-elle soufflé. Elle avait entendu Crystal dire, au marché, qu’ils prévoyaient de vendre ma maison une fois que je serais « hors du chemin ».

Ce n’était pas un accident. C’était un plan.

De retour au studio, j’ai sorti les vieux dossiers : le titre de propriété, les factures, les preuves. Mon nom était là, noir sur blanc.

Quand Richard Armitage, l’ami de mon mari, m’a confirmé qu’ils ne pouvaient rien vendre sans ma signature, j’ai senti la peur reculer.

J’avais encore le contrôle.