J’ai franchi le seuil et une odeur de poulet rôti et de désodorisant un peu trop sucré m’a envahie. C’était l’odeur de tous les dimanches de ma vie d’adulte. L’odeur du devoir.
« Simon est là ! » s’écria maman, comme si j’étais une invitée et non celle qui devait apporter à la fois le dessert et les sièges auto pour les enfants de ma sœur.
« Salut », dis-je en posant la tarte aux pommes sur le comptoir. Je gardais le dossier gris coincé sous mon bras, fermement plaqué contre mes côtes.
« Oh, super, la tarte », dit maman sans lever les yeux du fourneau. « Tessa, Dan, oncle Ron… tout le monde est dans la salle à manger. »
Je suis entré. Papa était en bout de table, une bière à la main. Oncle Ron m’a adressé un sourire bref et sincère. Tessa et son mari, Dan, étaient sur leurs téléphones, levant à peine les yeux. Leurs deux enfants hurlaient dans le salon, la télévision diffusant à plein volume un dessin animé aux sons stridents.
« Simon », dit papa d’un hochement de tête bref. « Tu es en retard. »
« Les embouteillages », ai-je menti. Je n’étais pas en retard. J’étais assise dans ma voiture au bout de leur rue depuis dix minutes, les mains sur le volant, le cœur battant à un rythme qui me disait : « Rentrez chez vous ! »
J’ai posé le dossier sur la chaise vide à côté de moi et j’ai essayé de ne pas le regarder. Je m’étais dit que je n’en aurais pas besoin. Je m’étais répété, pour la énième fois, que nous parlerions comme des adultes.
Nous ne l’avons pas fait.
Nous ne l’avons jamais fait.
La conversation était habituelle. Les plaintes de papa concernant ses impôts fonciers. Les vagues problèmes de santé de maman. Tessa, absorbée par son téléphone, montrait à l’oncle Ron la photo de la dernière éruption cutanée de son enfant. Je me contentais d’acquiescer, la mâchoire serrée, et de répondre par un seul mot : « Waouh. » « Hmm. » « C’est dingue. »
Je me suis souvenue du message que j’avais vu la semaine dernière dans la story Instagram de ma cousine, celui que je n’aurais pas dû voir. Une capture d’écran d’une conversation de groupe « Planification familiale ». Leurs visages étaient encadrés : Maman, Papa, Tessa, Dan, et même Oncle Ron. La légende : « L’union fait la force ! 😉 »
Ils avaient planifié cette embuscade. Ils avaient tenu une réunion de comité concernant ma vie, mes biens, mon entreprise. Et j’étais le seul à ne pas y avoir été invité.
Maman apporta le poulet rôti à table. Tout le monde avait la bouche pleine. La pièce résonnait du bruit des mâchoires qui se brisaient et des cris stridents provenant du salon.
Puis, papa a tapoté son verre avec une fourchette. Ce tapotement caractéristique d’un homme qui se prend pour un PDG mais qui n’est en réalité qu’une brute en polo.
« Très bien », dit-il en s’essuyant la bouche. « Pour que ce soit bien clair, c’est décidé. »
Il ne m’a pas regardé. Il a regardé maman, qui a hoché la tête. Il a regardé Tessa, qui a soudainement posé son téléphone, le visage impassible, comme pour dire : « Moi ? » Il a regardé oncle Ron, qui souriait déjà à moitié, comme si tout était déjà joué d’avance.
« C’est décidé », répéta papa. « Ta sœur aura ton SUV, Simon. »
Il l’a dit. Comme ça, sans plus. Sur le même ton que celui qu’il emploierait pour dire : « Passe-moi le sel. »
« Elle a des enfants », poursuivit-il, comme si c’était la formule magique qui justifiait le vol. « Elle a besoin de place. Sa poussette est un vrai cauchemar dans ce hayon. C’est tout. »
La pièce ne s’est pas tue. Elle s’est animée .
« Bien sûr », dit maman, « c’est tout à fait logique. »
« C’est logique », marmonna Dan, déjà replongé dans le défilement de son téléphone.
Tessa laissa échapper un long soupir théâtral, tel un prince victorien enfin libéré de son corset. Un poids s’était allégé de ses épaules. Le poids de devoir résoudre ses propres problèmes.
J’ai cligné des yeux. La fourchette dans ma main me paraissait lourde. « Mon SUV », ai-je dit d’une voix neutre. Je voulais juste être sûre de ne pas halluciner. « Le noir. Celui qui est immatriculé au nom de ma société. Celui que j’utilise pour transporter les clients de l’aéroport. »
Papa souffla, déjà agacé que je remette en question le décret royal. « La compagnie, bof. Ne fais pas d’histoires. Elle reste garée dans ton allée la moitié du temps où tu es en vadrouille. »
« Je ne m’amuse pas, papa. Je travaille. Ces “vacances”, c’est ce qui me permet de payer… » Je me suis interrompu. J’ai jeté un coup d’œil au dossier. Pas encore.
« Sois raisonnable, Simon », intervint maman de sa voix « douce » qui n’était en réalité qu’une lame. « Tu es célibataire. Tu n’as pas besoin d’autant de luxe. C’est presque comme prendre un bus. »
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