« Ces mains ne sont pas ordinaires », murmura le chirurgien qui observait chacun de ses mouvements. La première fois que quelqu’un l’a dit à voix haute, ce n’était guère plus qu’un murmure par-dessus les bips des moniteurs.

« Ces mains ne sont pas normales », murmura le chirurgien qui observait chacun de ses mouvements.

Ils pensaient qu’elle n’était qu’une interne de première année.

Calme. Ordinaire. Rien de spécial sur le papier.

Mais au bloc opératoire, les mains du Dr Sarah Mitchell racontaient une tout autre histoire. Elle a décelé le danger avant tout le monde, diagnostiqué ce que les autres ont manqué et travaillé avec une précision calme qui a même stupéfié le chef du service de chirurgie.

Que ne révélait pas son dossier ?

Six ans comme chirurgien de combat en Afghanistan et en Irak.

Ils la qualifiaient simplement de résidente de première année — discrète, plus âgée que les autres, rien de spécial sur le papier.

Mais lorsque le Dr Sarah Mitchell entra dans la salle d’opération, ses gestes racontèrent une tout autre histoire.

Elle repéra le danger avant tout le monde, diagnostiqua ce que les autres ne virent pas, et ses mains — fermes, assurées — se mouvaient comme si elle l’avait fait mille fois auparavant.

Le chef du service de chirurgie plissa les yeux.

« Ces mains ne sont pas normales », a-t-il déclaré.

Et il avait raison.

Parce que le dossier de Sarah ne disait pas la vérité.

Six années passées en Afghanistan et en Irak avaient fait d’elle bien plus qu’une simple résidente.

C’était une chirurgienne de guerre qui se cachait à la vue de tous.

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Le docteur Sarah Mitchell a resserré son masque chirurgical sur son visage en entrant dans la salle d’opération 3.

Les lumières vives se reflétaient sur les instruments en acier poli, l’air vibrant du rythme régulier des moniteurs.

Elle se déplaçait avec une économie de moyens tranquille, chaque geste mesuré, comme si ses mains avaient depuis longtemps mémorisé la danse de la chirurgie.

À vingt-neuf ans, elle était un peu plus âgée que la plupart des internes de première année, mais peu de gens remarquaient l’âge quand l’ambition planait dans l’air comme une électricité statique.

Sur le papier, elle était parfaite : des notes exceptionnelles, des recommandations dithyrambiques, un dossier de candidature peaufiné au point qu’on ne pouvait y déceler le moindre défaut.

Mais les papiers ne disent pas toujours toute la vérité.

Ce que son dossier ne révélait pas, c’étaient les six années qu’elle avait passées loin des amphithéâtres et des services hospitaliers tranquilles.

Six années passées sous des tentes poussiéreuses en Afghanistan et en Irak, à travailler sous le feu ennemi, à entailler la chair avec des mortiers qui faisaient trembler le sol autour d’elle.

Ces détails étaient enfouis, soigneusement dissimulés derrière l’étiquette :

Résident, Année 1.

« Premier assistant, docteur Mitchell », annonça le chef du service de chirurgie de l’hôpital, le docteur Harrison, en entrant. Sa voix était empreinte d’autorité.

« Docteur Peterson, vous dirigez cette appendicectomie. »

Sarah hocha la tête et se mit en position, mais ses yeux n’étaient pas encore fixés sur le scalpel. Ils se portèrent sur les constantes vitales du patient qui défilaient sur l’écran.

La tension artérielle chute rapidement.

Le rythme cardiaque augmente trop rapidement.

L’anxiété pourrait certainement en expliquer une partie.

Mais elle connaissait ce schéma.

Elle l’avait déjà vu bien trop souvent.