«Ces garçons vivent avec nous», dit le garçon à la pauvre mère venue sur la tombe de ses fils : à ses mots, la femme fut prise d’effroi

Elle trébucha.

«À… quelle maison ?»

«Chez nous», répondit calmement le garçon. «Là où vivent vos enfants. Je vais vous les montrer.»

Ils franchirent la porte du cimetière, marchèrent sur l’allée, puis traversèrent un vieux petit pont. Le garçon tourna dans un quartier de petites maisons et s’approcha avec assurance de l’une d’elles.

«C’est ici», dit-il.

«Petit…» La femme éclata en larmes. «Tu ne comprends pas… mes enfants sont morts dans l’accident. On les a retrouvés… il y a eu l’enterrement… les documents… tout…»

Le garçon la regarda comme s’il avait déjà entendu cette phrase des dizaines de fois.

«Ils ne sont pas morts.»

Il frappa à la porte.

«Ils sortent rarement. Parce qu’on les garde à la cave.»

Le cœur de la femme se serra violemment.

«Qu… qu’est-ce que tu as dit ?..»

Mais à ce moment-là, la porte s’ouvrit légèrement, et une petite fille effrayée apparut – à peu près du même âge. Elle regarda les visiteurs et murmura :

«C’est la maman… je leur avais dit que vous viendriez…»

Elle jeta un regard nerveux derrière elle, comme si elle craignait qu’on l’entende, puis ajouta :

«Ils sont en bas. Ils pleurent la nuit. Ils ont demandé que vous veniez les sauver.»

La femme chancela.

«QUI retient mes enfants ?!»

La fillette ouvrit grand les yeux et chuchota :

«Ceux qui les ont sortis de la voiture le jour de l’accident. On… vous a menti. Ils n’ont jamais été enterrés. Ils ont été enlevés.»