La lumière du dimanche inondait les hautes fenêtres d’un restaurant de brunch du Lower Manhattan, le genre d’endroit avec ses carreaux de métro blancs, ses appliques en laiton et sa vue sur les taxis qui serpentaient sur Broadway. Le métro grondait quelque part en contrebas. Les mimosas brillaient comme de petits soleils. J’ai levé mon verre… et je me suis figée.
« Ma chérie, je suis si content que tu apprécies l’appartement que je t’ai trouvé », s’exclama grand-père, rayonnant de bonheur, en levant son mimosa comme s’il s’agissait d’un simple moment chaleureux en famille.
L’air se figea. Je restai figée, la bouche pleine, le jus d’orange me brûlant la gorge. Des regards se tournèrent vers moi de toutes parts. Les lèvres maquillées de ma mère s’entrouvrirent, perplexes. Ma sœur leva les yeux de son téléphone. Et mon père… mon père laissa tomber sa fourchette. Elle heurta l’assiette en porcelaine avec un bruit sec. Je sentais mon cœur battre la chamade tandis que le silence s’alourdissait. Je baissai les yeux, m’essuyai les mains sur la serviette posée sur mes genoux, puis relevai les yeux vers grand-père.
« Je vis dans un sous-sol », ai-je murmuré.
Son sourire s’estompa. « Quoi ? »
« Je n’ai jamais eu d’appartement », dis-je, plus fort cette fois. Ma voix restait calme. Je n’allais pas pleurer ici. Pas après toutes ces années.
Un silence s’est abattu comme un nuage d’orage. Je l’ai senti au plus profond de moi.
« De quoi parles-tu ? » demanda grand-père en clignant lentement des yeux.
L’atmosphère changea. Ma mère prit son café, les mains tremblantes à peine, et en laissa tomber une goutte. Ma sœur cessa de mâcher. Papa toussa, puis prit son verre d’eau comme s’il avait quelque chose de coincé dans la gorge. Vérité ? Peut-être.
Je les ai tous regardés. « Tu ne m’as jamais rien envoyé, grand-père », ai-je répété calmement. « Je vis dans un sous-sol sans fenêtres depuis quatre ans. Le seul cadeau que j’ai reçu de cette famille en dix ans, c’est le silence. »
« Attends, un instant », dit grand-père en reculant légèrement sa chaise. « J’ai viré l’acompte à ton père il y a quatre ans. Il m’a dit qu’il te ferait la surprise après ta remise de diplôme. »
J’eus la bouche sèche. Un frisson me parcourut l’échine, mais je me forçai à respirer. Le visage de papa était devenu pâle, blafard. Maman se tourna lentement vers lui. « Tu as dit que tu l’avais aidée à trouver un joli petit appartement en ville », murmura-t-elle d’une voix étranglée.
« Papa ? » ai-je demandé en croisant son regard.
Il se remua, mal à l’aise. « Je… je voulais… »
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