Il rit, d’un rire chaleureux et familier.
« Dis-lui ça », dit-il.
Nous sommes rentrés, laissant le foyer refroidir de lui-même. Son appartement sentait l’huile, le café et le bois. Rien d’artificiel. Rien de théâtral. Juste la vie. Juste de l’authenticité. Juste un espace où je n’avais pas à me faire toute petite.
Il se dirigea vers l’autre pièce pour regarder le match. Je restai un instant de plus sur le seuil, laissant le doux murmure du quartier m’envahir.
Pour une fois, ça ne ressemblait pas à un bruit de fond.
Cela sonnait comme un sentiment d’appartenance.
Cela sonnait comme une brise de paix.
Je suis entrée et j’ai refermé doucement la porte derrière moi.
Dehors, les cendres s’étaient déjà dispersées. Il ne restait plus rien à brûler.
Plus rien à sauver.
Et c’était bien là le but.
Six mois passèrent. Ni vite, ni lentement. Juste régulièrement, comme le lever du soleil qui se manifeste même quand on ne s’y attend pas.
Ma vie n’a pas basculé dans l’effervescence. Elle ne s’est pas transformée du jour au lendemain. Elle n’a rien eu de cinématographique ni de dramatique.
Elle est tout simplement redevenue mienne.
La petite maison que j’avais louée en périphérie de la ville n’avait rien d’exceptionnel. De plain-pied, avec un bardage usé et un jardin où poussaient des touffes d’herbe rebelles. Mais elle était calme. Authentique. Simple. Un lieu qui n’avait pas besoin d’être mis en scène pour plaire à un public. Un lieu où ne résonnait aucune voix extérieure.
Et surtout, il y avait un garage.
Mon garage. Mon royaume.
À l’intérieur se trouvait une moto dépouillée que j’avais achetée des années auparavant dans l’intention de la remettre en état. À l’époque, Lucas s’était plaint du bruit.
« Cela me déconcentre », avait-il dit.
J’avais poussé le vélo dans un coin et laissé la poussière l’enfouir.
À présent, il trônait au centre du garage, sous un bon éclairage, les outils disposés autour comme dans un sanctuaire.
Chaque soir après le travail, je retroussais mes manches, attachais mes cheveux et laissais le bruit des boulons et de la graisse du moteur chasser les vieux souvenirs. Il y a quelque chose de thérapeutique à serrer un boulon jusqu’au clic. Quelque chose d’apaisant à essuyer le chrome jusqu’à ce qu’il reflète mon visage – de plus en plus net chaque jour. Moins fatigué. Moins tendu.
Chaque jour, le vélo semblait plus vivant. Chaque jour, moi aussi.
Parfois, César passait, généralement avec un café, un fast-food ou quelque chose qu’il prétendait utile, mais qui ne l’était absolument pas. Il s’appuyait contre l’encadrement de la porte, les bras croisés, et me regardait travailler.
« Tu te rends compte, » dit-il un soir, « que ce vélo est la relation la plus saine que tu aies jamais eue. »
« Au moins, il ne ment pas », ai-je dit.
« Au moins, il ne triche pas », a-t-il ajouté.
« Au moins, ça ne diffuse pas les disputes en direct. »
Il laissa échapper un rire sec.
« Punaise, Rivera. La mesquinerie te va bien. »
« Pas mesquin », ai-je dit. « Exact. »
Il leva sa bière.
« À l’exactitude. »
« À l’exactitude. »
Nous avons bu. Puis je suis retourné à ma clé à molette et au silence confortable d’être en présence de quelqu’un qui n’attendait rien de moi, si ce n’est la vérité.
Un samedi, alors que je polissais le réservoir, j’ai entendu des pneus crisser dans l’allée. Je suis sorti en m’essuyant les mains avec un chiffon. Un SUV gris venait de se garer. Une femme en est sortie, les cheveux attachés, des lunettes de soleil sur la tête.
Il m’a fallu un instant pour la situer. Puis elle a souri.
« Camila. Eve. »
Nous n’avions plus parlé depuis la publication de ses révélations. Nous avions seulement échangé des messages. Deux personnes prises dans la même tempête, chacune dans son propre canot de sauvetage.
Elle s’est dirigée vers moi.
« Je ne pensais pas que tu serais vraiment à la maison », dit-elle.
« Je suis prévisible », ai-je répondu.
« Honnêtement, c’est un compliment de nos jours. »
Je lui ai tendu une bouteille d’eau fraîche que j’ai prise dans le mini-frigo de mon garage. Nous nous sommes assis sur la petite véranda, le soleil de l’après-midi se reflétant sur le chrome du vélo.
« Je voulais simplement vous remercier », dit-elle. « Si vous n’aviez pas publié votre histoire, je ne pense pas que j’aurais eu le courage de publier la mienne. »
« Je n’ai rien fait », ai-je dit.
« Si, tu l’as fait », insista-t-elle. « Voir quelqu’un partir sans faire d’histoires, ça m’a bouleversée. Ça m’a fait comprendre que je n’avais pas besoin de détruire ma vie pour en sortir. Je pouvais simplement partir. »
J’ai hoché la tête lentement.
Elle regarda la moto, les sourcils levés.
« C’est à toi ? »
« Ça le sera », ai-je dit. « Presque terminé. »
Ève sourit.
« C’est ça le propre de la reconstruction », a-t-elle dit. « Toute la forme change, mais le noyau reste solide. »
Nous avons discuté pendant une heure de plus. Pas de Lucas. Pas de Nia. Pas d’injustice. Juste de musique, de voyages en voiture, de graisse moteur, de café. De la vie avant le chaos, et après la survie.
Il n’y avait pas d’étincelle. Pas de tension. Pas de romance. Juste deux personnes qui avaient traversé les mêmes ruines et qui n’avaient pas besoin de comparer leurs cicatrices pour se comprendre.
Avant de partir, elle a tapoté la selle de la moto.
« Donne-lui un nom spectaculaire », plaisanta-t-elle. « Ça mérite une histoire d’origine épique. »
« Oh, je l’ai déjà fait », ai-je répondu.
Elle semblait curieuse.
« Comment ça s’appelle ? »
“Liberté.”
Son sourire était doux. Approuvant.
« Oui. Ça convient. »
Elle s’éloigna en voiture, laissant derrière elle une odeur de moteur chaud et une allée ensoleillée.
Une semaine plus tard, la moto était terminée. Chaque boulon était serré. Chaque fil était propre. Le réservoir brillait comme un miroir.
Ce matin-là, César entra dans le garage, deux cafés et un sac de sandwichs pour le petit-déjeuner à la main. Il s’arrêta net.
« Impossible », dit-il. « Tu l’as vraiment terminé. »
“Je l’ai fait.”
Il en fit le tour lentement, comme s’il s’agissait d’une pièce de musée.
« Vous l’avez même peinte de la même couleur que votre ancienne voiture. Quelle cohérence ! », a-t-il dit.
J’ai haussé les épaules. « Tu es ridicule », a-t-il ajouté.
Il fit une pause.
« Tu vas lui donner un nom ? »
« Je l’ai déjà dit à Ève », dis-je avec un sourire en coin. « Liberté. »
César rit.
« Bien sûr que oui, espèce de nerd dramatique ! »
Il m’a tendu mon café.
« Et maintenant ? Tu vas commencer un nouveau chapitre ? Sortir avec quelqu’un qui ne te demande pas de filmer sa routine de soins de la peau ? »
« Peut-être », ai-je dit. « Ou peut-être que je vais juste rouler un peu. »
Il leva sa tasse.
« D’accord. Mais surtout, ne le détruisez pas. L’ironie me tuerait. »
Je lui ai lancé un regard.
« Trop tôt », ai-je répondu d’un ton neutre.
Il renifla.
« Oui. C’est un discours de paix. »
Je suis monté sur le vélo, les mains posées sur le guidon. Le métal me paraissait solide sous moi. Ancré. Réel.
Dehors, le ciel se teintait de rose et d’orange doux, comme si le soleil avait été tamisé délibérément. Je tournai la clé. Le moteur ronronna. Pas un bruit assourdissant. Un ronronnement assuré et régulier. Le genre de son que Lucas détestait, ce qui, paradoxalement, le rendait encore plus agréable.
Alors que je laissais le moteur tourner au ralenti, mon téléphone vibra dans ma poche. Par habitude, je le consultai.
Publication suggérée. Instagram. Lucas, souriant sur une plage. Légende :
La guérison est un processus continu. Choisissez l’amour. Choisissez la lumière.
Mêmes filtres. Mêmes angles. Même aura vide, celle de quelqu’un qui joue la comédie au lieu de vivre pleinement sa vie.
Je suis restée là un instant, immobile, non pas avec colère, ni avec nostalgie. Juste avec reconnaissance.
Il n’avait pas changé.
Il avait changé d’image.
Ce n’est pas la même chose.
J’ai ouvert son profil, fait défiler une fois, puis cliqué sur Bloquer. Supprimer le contact. Un geste rapide. Sans hésitation. Sans émotion. Juste le clic final d’un chapitre qui se referme.
J’ai glissé mon téléphone dans ma poche, resserré ma prise sur le guidon et sorti le vélo de l’allée.
L’air frais et pur me fouettait le visage tandis que j’accélérais. Phoenix se profilait derrière moi, les réverbères filant en lignes dorées.
Je n’avais pas l’impression de fuir. Je ne poursuivais rien non plus.
Je progressais simplement.
Pour une fois.
Sans poids. Sans bruit. Sans que les drames des autres ne s’immiscent dans les interstices de ma vie.
Juste la paix.
Une paix bruyante. Celle qui vibre dans vos os et rugit sous vous, comme un moteur que vous avez vous-même réglé.
Alors que le soleil disparaissait à l’horizon, la chaleur sur mon dos et le vent sur mon visage, j’ai souri dans mon casque.
Parce qu’il ne s’agissait pas de vengeance. Il ne s’agissait pas de prouver quoi que ce soit.
C’était la simple vérité de toute cette histoire.
Une paix si bruyante qu’ils ne pouvaient l’ignorer.
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