Deux semaines plus tard, alors que la vie reprenait lentement son cours, je me suis réveillée nauséeuse. Puis encore. Et encore. Après plusieurs jours, j’ai fait un test de grossesse.
Positif.
Assise sur le sol de la salle de bain, en larmes, j’ai annoncé la nouvelle à mon père. « Paul est toujours avec toi », m’a-t-il dit doucement.
J’étais enceinte de mon mari. Un lien vivant avec lui.
Quand Margaret et Claire sont revenues, ruinées et suppliantes, j’ai refusé sans hésiter. Lorsqu’elles ont appris ma grossesse, la haine a laissé place à la panique. Mais il était trop tard.
« Je protège l’enfant de Paul », ai-je dit calmement. « Comme il m’a protégée. »
Elles sont reparties, vaincues.
Dans le jardin, une main posée sur mon ventre, j’ai ressenti pour la première fois depuis longtemps une paix profonde. La maison resterait un lieu de sécurité, d’amour et de mémoire.
Un foyer qu’elles ne toucheraient plus jamais.
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