Après le décès de mes grands-parents dans un accident de voiture, leur avocat a révélé que j’étais l’unique héritier de leur fortune d’un million de dollars. Ma famille a exigé que je leur cède cet héritage ; j’ai refusé. Le soir même, ils m’ont mis à la porte. Je me suis installé chez mes grands-parents. Le lendemain, ils sont venus m’expulser… mais ils sont restés figés en voyant qui se tenait à mes côtés. Leurs visages étaient pétrifiés de stupeur.

Après le décès de mes grands-parents, j’ai hérité de 30 millions de dollars. Mes parents les ont réclamés lorsque j’ai refusé…

Je m’appelle Amara Jenkins, et j’ai 28 ans. Je suis la brebis galeuse de ma famille, une famille pourtant influente d’Atlanta. Il y a deux jours, nous avons enterré mes grands-parents adorés, Elias et Loretta Bishop. Aujourd’hui, nous étions assis dans le bureau de leur avocat, l’atmosphère chargée d’un chagrin feint et d’une cupidité bien réelle. Mon père, le pasteur Marcus Jenkins, ajustait son costume, prêt à intégrer leur héritage à son ministère. Mon frère, Jamal, et sa femme, Tiffany, chuchotaient déjà à propos des voitures qu’ils allaient acheter. Ils me regardaient tous, moi, la déception, avec pitié.

L’avocat, M. Strickland, s’éclaircit alors la gorge et lut le testament. Trente millions de dollars. La totalité. À moi. Un silence absolu s’installa. Mais en voyant leurs visages se tordre de cupidité en rage pure, je compris la vérité. Ces trente millions n’étaient qu’un test, et ils allaient tous échouer.

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Le silence pesant qui régnait dans le bureau de M. Strickland fut rompu par un son, un halètement aigu et rauque. Il provenait de Tiffany, la femme blanche de mon frère Jamal. Sa main parfaitement manucurée se porta à sa poitrine, ses yeux bleus grands ouverts, non pas de tristesse, mais d’une sorte de calcul violent. Elle était en train de calculer.

« Qu’est-ce qu’il vient de dire ? » La voix de Tiffany était un murmure, mais elle transperça la pièce comme un couteau. Elle ne regardait pas l’avocat. Elle me fixait.

Mon père, le pasteur Marcus Jenkins, était un homme qui avait bâti sa vie sur l’illusion du contrôle. Il était figé, les mains crispées sur la table en acajou, les jointures blanchies. Le masque du fils en deuil s’était brisé, remplacé par un choc pur et dur.

« Strickland », dit-il d’une voix basse et menaçante. « Il doit y avoir une erreur. Relisez. »