« Papa. » Son ton était enjoué. Trop enjoué. « Désolée, j’étais en réunion. Qu’est-ce qu’il y a ? »
Elle était distante depuis des mois, depuis que Nathan avait perdu son emploi. Nos conversations semblaient artificielles, comme si nous étions des acteurs dans une publicité essayant de ne pas renverser le produit.
« Je suis au chalet », ai-je dit. « Quelqu’un s’en occupe. »
Un silence. « Oh. Oui. Nathan et moi, on vérifie de temps en temps. Juste pour s’assurer que tout va bien. »
« Le papier peint a l’air tout neuf. »
Un autre silence. Plus long. Lorsqu’elle reprit la parole, sa voix s’était suffisamment durcie pour que je l’entende. « Que voulez-vous dire ? »
« Dans le salon », ai-je dit. « Il a été remplacé. Récemment. »
« Papa, tu te trompes », dit-elle aussitôt. « Ce papier peint est là depuis des années. »
Je suis restée calme. « Lauren, je sais que c’est nouveau. Je sais que tu es déjà venue. J’ai besoin de savoir pourquoi. »
Un silence pesant et tendu s’installa entre nous. J’entendais sa respiration, rapide et irrégulière.
« Papa, s’il te plaît, » murmura-t-elle. « S’il te plaît, ne pose pas de questions. Ne regarde pas. Ne… »
Une voix étouffée en arrière-plan. Nathan. Urgent, paniqué.
« Je dois y aller », dit-elle rapidement. « S’il vous plaît, oubliez ce que vous avez remarqué. Je vous en prie. »
Elle a raccroché.
Je fixais mon téléphone, l’écran d’appel s’estompant pour ne laisser apparaître que des icônes. Ma fille m’avait menti, puis supplié de faire comme si je n’avais rien vu. Sa peur n’était pas liée au fait d’avoir utilisé ma cabine sans permission. C’était bien plus profond. Cela faisait trembler sa voix.
Tous mes instincts me disaient d’appeler la police. Un autre, plus ancien et plus fort, me disait d’attendre. Le même instinct qui m’avait sauvé la vie dans la jungle, il y a une éternité.
Je me suis souvenue de la petite fille qui venait se réfugier dans mes bras lorsqu’elle se réveillait en sursaut après un cauchemar, persuadée que les ombres dans sa chambre cachaient des monstres. Elle me faisait confiance pour les chasser. Cette confiance comptait toujours.
Je suis descendue et me suis arrêtée devant le mur. Le nouveau papier peint semblait inoffensif, un champ de roses que Dorothy aurait adoré. Derrière, quelque chose que ma fille redoutait avait été scellé.
Je suis sortie jusqu’à ma voiture et j’ai pris un petit pied-de-biche dans la trousse de secours que Dorothy avait insisté pour que je garde. « On ne sait jamais quand on aura besoin de forcer quelque chose », m’avait-elle dit. J’avais ri à l’époque. Debout dans mon salon, avec le secret de ma fille caché derrière le mur, je ne riais plus.
De retour à l’intérieur, j’ai appuyé le pied-de-biche contre le joint près de la plinthe. La colle fraîche s’est décollée facilement. J’ai soulevé un coin du papier peint, révélant le plâtre réparé en dessous. Un coup sec et le plâtre s’est fendu comme une coquille d’œuf. Un autre coup, et un morceau s’est détaché, laissant apparaître l’obscurité.
J’ai glissé la main dans la cavité. Mes doigts ont effleuré quelque chose de froid et de lisse : du film plastique. Je l’ai saisi et j’ai tiré. Le paquet était lourd et encombrant, frottant contre les bords de l’ouverture tandis que je le retirais. Mon dos protestait, mais l’adrénaline a fait ce que l’ibuprofène ne pouvait pas.
Je l’ai posée au sol et me suis agenouillée à côté, le souffle court. La bâche bleue était plus récente que sur les images, les couches de plastique en dessous parfaitement scellées. Mon cœur battait la chamade tandis que mes doigts s’activaient à défaire les nœuds.
Dans quoi ma fille s’était-elle fourrée ?
J’ai songé un instant à m’arrêter. À appeler Lauren. À lui laisser la possibilité de s’expliquer. Mais c’était trop tard. Une fois la carapace brisée, impossible de faire comme si de rien n’était.
J’ai déroulé la bâche et retiré le plastique. À l’intérieur se trouvait un récipient étanche, du genre robuste que les pêcheurs utilisent pour ne pas perdre leur contenu. Le loquet était dur sous mon pouce. J’ai ouvert le couvercle, qui s’est soulevé avec un léger sifflement.
À l’intérieur se trouvaient une tablette enveloppée dans du plastique, des piles de documents originaux, plusieurs clés USB et une note manuscrite.
Assurance. Ne la détruisez pas. Des vies en dépendent.
L’écriture de Nathan.
Assise par terre, entourée d’objets éparpillés, j’ai allumé la tablette. La batterie tenait encore la charge. L’écran d’accueil ne contenait qu’un seul dossier.
Groupe immobilier Garrett.
J’ai eu un pincement au cœur.
Raymond Garrett, un promoteur immobilier milliardaire, avait fait la une des journaux l’année précédente, accusé de fraude, de corruption et de dommages environnementaux ayant rendu malades des communautés entières. Six mois auparavant, il était apparu en direct à la télévision et avait tout nié avec un sourire forcé. Nathan avait travaillé comme responsable de la conformité, auditant les projets de Garrett. Cela expliquait comment il avait eu accès à ces informations.
J’ai ouvert le dossier.
Tableurs. E-mails. Contrats. Photos de chèques. Relevés bancaires. Tout était étiqueté, daté et référencé. Il ne s’agissait pas de simples dossiers, mais d’un véritable dossier juridique, le genre de preuve dont rêvent les procureurs et qui inquiète les puissants. Signatures. Cachets notariés. Sceaux physiques. Une preuve quasi irréfutable.
Mon téléphone a sonné, me faisant sursauter. C’était encore Lauren.
J’ai répondu : « Lauren ? »
Sa voix tremblait. « Papa, tu es toujours au chalet ? »
“Oui.”
Un souffle coupé. « Oh mon Dieu. L’avez-vous trouvé ? »
« Je l’ai trouvé », ai-je dit.
« Papa, remets-le en place. Bouche le mur. Oublie ça. »
« Lauren, ceci est la preuve de crimes graves. »
« Je sais », siffla-t-elle. « C’est pourquoi tu dois le cacher à nouveau. »
Elle pleurait maintenant, les mots se bousculant les uns après les autres.
« Ils le recherchent », dit-elle. « Les hommes de Garrett. Nathan a tout documenté pour se protéger. Puis son supérieur a eu cet “accident” – un accident de voiture par beau temps, sans aucune trace de freinage – et l’appartement de Nathan a été cambriolé deux fois. Rien n’a été volé, juste des tiroirs vidés. Nous avons consulté un avocat, un très bon. Il a tout examiné et nous a conseillé d’être extrêmement prudents. Il a dit que les gens riches comme Garrett ne tombent pas facilement. »
« Qu’est-il arrivé à l’avocat ? » ai-je demandé à voix basse.
« Crise cardiaque », murmura-t-elle. « Il avait cinquante-deux ans et courait des marathons. C’était il y a trois mois. »
Un bruit à l’extérieur m’a figé. Des pas sur du gravier.
Je me suis approché de la fenêtre avant et j’ai soulevé le rideau d’un millimètre. Un SUV noir était garé au ralenti à côté de mon camion. Deux hommes en costume sombre se tenaient sur le perron ; l’un parlait au téléphone, l’autre scrutait la lisière de la forêt.
« Papa ? » La voix de Lauren était faible. « Tu es là ? »
« Deux hommes », ai-je dit. « Un SUV noir. Ils sont sur le porche. »
Elle se mit à respirer trop vite. « Oh non. Ils devaient nous surveiller. Papa, tu dois partir. Maintenant. »
La sonnette a retenti.
« Ne réponds pas », murmura Lauren. « S’il te plaît. »
Ça sonna de nouveau. Puis on frappa violemment à la porte.
« Monsieur Coleman », lança une voix douce à travers la porte. « Nous savons que vous êtes là. Nous voulons juste vous parler. »
Lauren sanglotait au téléphone. « Papa, s’il te plaît. »
J’ai baissé les yeux sur les preuves éparpillées sur le sol. Nathan et Lauren les avaient cachées ici, au péril de leur vie. Un avocat et un supérieur hiérarchique étaient morts. Et maintenant, ces hommes étaient à ma porte.
Un vieux réflexe hérité du Vietnam s’est réveillé en moi. Quand on est en infériorité numérique et en infériorité numérique, on ne reste pas à découvert à espérer que tout aille bien. On bouge.
J’ai attrapé le récipient étanche, je l’ai serré fort contre ma poitrine et j’ai couru vers l’escalier du sous-sol.
J’avais mal à la hanche — mon arthrite s’aggravait d’année en année — mais l’adrénaline me poussait à continuer. Derrière moi, la porte d’entrée grinçait sous la pression.
« Monsieur Coleman, nous ne cherchons pas les ennuis », dit la voix. « Nous avons juste besoin de vous poser quelques questions sur votre fille. »
Le sous-sol était sombre et sentait le vieux béton et l’huile de moteur. J’ai tâtonné entre l’établi et les cartons de décorations de Noël que Dorothy ne me laissait jamais jeter, pour atteindre la porte du sous-sol.
J’ai poussé. La porte a résisté, gonflée d’humidité et d’abandon.
« Je vous entends d’en bas », lança l’homme, plus proche maintenant. « Ce n’est pas nécessaire. »
J’appuyai mon épaule contre la cloison et poussai plus fort, ignorant la douleur lancinante qui me traversait le bras. Dans un grincement de gonds, la porte céda. L’air frais du soir me caressa le visage.
Je me suis extirpé de la piscine et j’ai couru. J’ai vraiment couru. À travers la pelouse derrière la maison, en direction de la lisière des arbres.
Derrière moi, des cris. Le claquement de la porte du sous-sol. Des pas résonnent dans l’escalier du sous-sol.
Quand avais-je couru comme ça pour la dernière fois ? Vingt, trente ans ? Mon corps avait oublié comment faire, mais la mémoire musculaire est parfois étrange. De vieux réflexes, hérités d’une autre vie, ont ressurgi. Quand on est traqué, on bouge.
J’ai atteint les bois et me suis enfoncé dans les sous-bois. Les branches s’accrochaient à mon jean, me fouettaient le visage. J’avais les poumons en feu. Le conteneur pesait une tonne, mes bras me faisaient souffrir à chaque pas. Mais j’ai continué – pour Lauren, pour mes petits-enfants, pour cette part de moi qui refusait de laisser les riches et leurs employés décider de l’avenir de ma famille.
Les pas derrière moi ralentirent. Ils me suivaient à la trace, prenant leur temps. J’avais soixante-sept ans et je portais un lourd fardeau. Ils étaient plus jeunes, plus rapides.
Mais ils ne connaissaient pas ces bois comme moi.
Dorothy et moi avions parcouru tous les sentiers autour de ce lac pendant quinze ans. Je savais où coulait le ruisseau, où l’ancienne route forestière rejoignait la route principale, où le son portait et où il disparaissait. Sa voix résonnait dans ma tête : « Ce sentier mène au ruisseau. »
J’ai changé de direction en suivant le bruit de l’eau qui coulait. L’eau couvrirait mes pas. Cela avait déjà été le cas, dans un autre pays.
Un craquement de brindilles à ma gauche – le deuxième homme. Ils s’étaient séparés, me prenant à revers.
J’ai forcé davantage à travers les broussailles, en direction du ruisseau. Le bruit s’est amplifié, couvrant le mien.
Le ruisseau se dessinait comme un ruban argenté dans la lumière déclinante. Je le traversai à gué, les chaussures trempées, et grimpai sur la rive opposée.
Derrière moi, plus près maintenant : « Monsieur Coleman ! Soyons raisonnables ! »
J’ai continué à avancer, en m’appuyant sur les troncs d’arbres, forçant mon vieux corps à se propulser un peu plus loin.
Puis j’ai aperçu des phares à travers les arbres — une voiture sur la route.
J’ai percé les derniers buissons et suis tombé sur du gravier. Une voiture de police s’est arrêtée, ses gyrophares rouges et bleus clignotant entre les pins. Un jeune agent en est sorti, la main sur son étui.
« Monsieur, êtes-vous James Coleman ? » a-t-il demandé. « Nous avons reçu un appel au 911 concernant un cambriolage. »
« Oui, je le suis », ai-je haleté en serrant le récipient contre moi. « Quelqu’un s’est introduit chez moi. Deux hommes. Ils m’ont poursuivi. Ils sont encore là-bas. »
Il parla dans son talkie-walkie, les yeux scrutant la lisière de la forêt. Quelques minutes plus tard, d’autres voitures de patrouille arrivèrent. Les bois s’emplirent de faisceaux lumineux et de voix. Une recherche organisée.
Ils n’ont jamais retrouvé les hommes. Le SUV noir avait disparu de mon allée quand nous sommes rentrés. Les seuls indices de ce qui s’était passé étaient ma porte d’entrée défoncée et le trou béant dans le mur de mon salon.
L’agent Harris se tenait dans le salon, le regard fixé sur le désordre. Son insigne a clignoté lorsqu’il s’est tourné vers moi.
« Monsieur Coleman, dit-il, vous voulez expliquer pourquoi vous avez démoli votre propre mur ? »
Je respirais encore fort, le conteneur étanche à mes pieds. « Des papiers de famille », dis-je. « J’avais oublié où je les avais rangés. »
« Des papiers de famille », répéta-t-il. « Assez importants pour que quelqu’un s’introduise ici par effraction pour les obtenir ? »
« Je ne sais pas ce qu’ils voulaient », ai-je dit. Techniquement vrai. Je savais ce qu’ils ne voulaient pas : que la vérité éclate.
«Vous n’êtes pas franc avec moi, monsieur.»
Mon téléphone a vibré. Un SMS de Lauren.
Ne faites confiance à personne. Nathan dit que Garrett a des contacts dans tous les services de police. Ne dites rien.
J’ai observé Harris : jeune, enthousiaste, peut-être sorti de l’académie depuis deux ans. Je ne savais pas s’il faisait partie des relations de Garrett ou s’il était simplement un jeune qui faisait son travail.
« Je dois passer un coup de fil », ai-je dit.
« À qui ? » demanda-t-il.
« Mon avocat », ai-je menti. « Mon neveu. »
« Vous avez besoin d’un avocat ? »
« J’ai besoin de conseils », ai-je dit. « De ma famille. »
Il hésita, puis hocha la tête. « Allez-y. Je serai juste là. »
Mes mains tremblaient en composant le numéro. Patrick a décroché à la deuxième sonnerie.
« Oncle Jimmy ? » dit-il. « Tout va bien ? »
« Patrick, j’ai trouvé quelque chose », dis-je. « Des documents. Des preuves de fraude, peut-être pire. La police est là pour poser des questions. »
« Quel genre de documents ? » demanda-t-il.
« Documents financiers. Courriels. À propos de Garrett Properties Group. Corruption. Faux rapports de conformité. »
«Attendez», dit-il sèchement. «Raymond Garrett ?»
« Vous le connaissez ? »
Un silence, puis un sifflement étouffé. « Il fait l’objet d’une enquête fédérale depuis deux ans », dit Patrick. « On ne peut rien y faire. Il a des relations partout. » Sa voix se durcit. « Oncle Jimmy, ne montrez rien à la police locale. Ne signez rien. Faites valoir vos droits. Passez-moi l’agent. »
J’ai passé le téléphone à Harris. La conversation fut brève. J’ai saisi quelques bribes : juridiction fédérale, chaîne de possession, bureau du FBI à Reno.
Trois minutes plus tard, Harris lui rendit le téléphone, sur un ton différent.
« L’agent Torres du bureau de Reno envoie une équipe », a-t-il dit. « Vous devez rester ici avec les documents familiaux jusqu’à leur arrivée. »
La voix de Patrick parvint à nouveau à l’autre bout du fil. « Tiens bon, oncle Jimmy. Ne laisse personne s’en approcher. Le FBI s’en chargera. »
Deux heures plus tard, trois 4×4 noirs se sont arrêtés devant mon chalet. Six agents en sont descendus, leur équipement tactique visible sous leurs vestes. Une femme d’une quarantaine d’années, au regard perçant et à l’air de dire « ne me faites pas perdre mon temps », est montée à bord.
« Monsieur Coleman, je suis l’agent spécial Michelle Torres », dit-elle en montrant son insigne. « Vous venez avec nous. Les preuves aussi. »
Ils m’ont emmené, avec le conteneur, dans une salle de conférence d’un hôtel quelconque de Reno. Pendant que les techniciens en informatique légale répertoriaient les documents et scannaient l’image de la tablette dans la pièce voisine, Torres et moi étions assis l’un en face de l’autre à une petite table.
« Nous préparons un dossier contre Garrett depuis vingt-six mois », a-t-elle déclaré. « Votre gendre a enregistré des virements bancaires, falsifié des rapports, versé des pots-de-vin et proféré des menaces. Cela pourrait bien être ce qui le fera tomber. »
Un immense soulagement m’envahit. Nathan avait pris la bonne décision. Peut-être que cela les sauverait, lui et Lauren.
Torres ouvrit alors son ordinateur portable et le tourna vers moi.
« Mais il y a un problème », a-t-elle dit.
À l’écran s’affichaient des courriels de Nathan à une personne nommée Jay Bradford.
Modalités de paiement : 425 000 $ pour le dossier de preuves complet. Un acompte de 60 000 $ a déjà été versé.
J’ai eu la nausée.
« Jay Bradford est un pseudonyme », a déclaré Torres. « Son vrai nom est Cameron Drake. C’est le principal rival de Garrett dans le milieu du développement. »
Elle cliqua sur un autre ensemble de fichiers. D’autres courriels. Cette fois-ci échangés entre les équipes de Nathan et de Garrett.
« Il jouait sur les deux tableaux », a-t-elle déclaré. « Il vendait les preuves aux enchères. »
« Non », ai-je répondu automatiquement. « Lauren ne ferait pas ça… »
« Nous avons aussi trouvé autre chose », interrompit doucement Torres. Elle sortit un relevé bancaire. « Compte offshore ouvert il y a trois mois. Titulaire du compte : James Coleman. » Elle leva les yeux vers moi. « C’est vous. »
J’ai fixé les chiffres du regard. Solde : 285 000 $.
Quelqu’un avait mis un prix sur ma liberté.
« Je n’ai pas ouvert ce compte », ai-je dit. Ma voix me paraissait faible, même à mes propres oreilles.
« Ce compte a été ouvert grâce à votre numéro de sécurité sociale et votre permis de conduire », a déclaré Torres. « Les dépôts correspondent à la chronologie des contacts de Nathan avec Garrett et Drake. » Elle a tapoté l’écran. « Trois jours après ce dépôt ? 28 000 $ ont été transférés sur un compte national appartenant à votre fille, Lauren. »
J’ai eu la sensation que mon estomac se dérobait sous moi.
« Lauren a remboursé une grande partie de ses dettes de cartes de crédit d’un coup », poursuivit Torres d’une voix calme. « Elle a rattrapé son retard de paiement sur son prêt hypothécaire. Elle a remboursé deux mensualités de voiture. Environ 28 000 $ au total. »
J’ai repensé à trois mois plus tôt. Lauren semblait soudainement moins stressée au téléphone, comme si elle avait enfin pu souffler. Elle avait mentionné que Nathan avait trouvé du travail de consultant. Elle avait dit que les choses commençaient à s’améliorer.
Maintenant, je me sentais mal.
« Peut-être qu’elle voulait y croire », dit Torres. « Peut-être qu’elle était tellement désespérée qu’elle n’a pas posé de questions. » Elle ferma l’ordinateur portable. « Mais le compte à votre nom vous fait passer pour complice. Et l’argent donné à Lauren la fait passer pour coupable. »
« Que me voulez-vous ? » ai-je demandé.
« La vérité », dit-elle simplement. « Toute la vérité. »
Alors je lui ai dit.
Je lui ai raconté comment Lauren s’était éloignée l’année précédente : les visites se faisaient plus rares, les appels téléphoniques plus courts, toujours pressée, toujours une excuse.
« Comment Nathan vous a-t-il frappé ? » demanda Torres.
« Charmant », dis-je. « Trop charmant. C’est le genre d’homme qui a toujours une histoire, toujours une excuse. Il pouvait se sortir de n’importe quelle situation par la parole. Mais il ne vous regardait jamais vraiment dans les yeux. »
« Quand les choses ont-elles changé ? »
« Il y a environ huit mois », dis-je. « Juste après que Nathan ait perdu son emploi. Lauren a appelé un soir, tard. Elle pleurait. Elle disait que tout s’écroulait. Nathan se comportait bizarrement, comme paranoïaque. Il rentrait avec des cartons de documents sans donner d’explications. Elle disait qu’il avait passé la nuit sur son ordinateur portable à copier des fichiers, en marmonnant que des gens allaient être blessés. »
«Qu’est-ce que tu lui as dit?»
« Je lui ai proposé de venir vivre chez moi », ai-je dit. « Je lui ai dit que les enfants et elle pouvaient emménager le temps que les choses s’arrangent. Elle a répondu que Nathan avait besoin d’elle, que partir ne ferait qu’empirer les choses. » J’ai baissé les yeux sur mes mains. « C’était notre dernière conversation sincère. »
« Nathan vous a-t-il déjà contacté directement au sujet des preuves ? » a demandé Torres.
« Il y a environ six mois, » dis-je, « il m’a posé des questions sur le chalet du lac Tahoe. Il voulait savoir si j’en étais toujours propriétaire, si quelqu’un d’autre avait les clés et si j’y allais souvent. » Un goût amer me resta dans la bouche. « Il cherchait déjà où cacher les dossiers. »
« Vous a-t-il jamais posé de questions sur vos documents personnels ? »
« Pas directement », ai-je répondu. « Mais il était venu chez moi des dizaines de fois. Il savait où je rangeais mes anciennes déclarations d’impôts et mes passeports. Je ne voyais pas l’intérêt de verrouiller une armoire à dossiers pour ma famille. »
On frappa à la porte de la salle de conférence, ce qui nous interrompit. Un autre agent entra, se pencha et murmura quelque chose à l’oreille de Torres. Son visage se crispa.
« Un avocat vient de se présenter dans le hall et exige de vous voir », a-t-elle déclaré lorsque l’agent est parti. « Il prétend vous représenter et que nous violons vos droits. »
« Je n’ai pas engagé d’avocat », ai-je dit. « À l’exception de Patrick. »
« Celui-ci est local », a déclaré Torres. « Très cher. Très lié à Raymond Garrett. »
J’ai eu un frisson d’effroi.
« C’est Garrett qui l’a envoyé », dit-elle. « Ce qui signifie que Garrett sait que tu es là et qu’il prépare quelque chose. »
Mon téléphone a vibré sur la table. Un SMS d’un numéro inconnu.
Monsieur Coleman, ici Cameron Drake. Votre gendre a fait des promesses qu’il ne peut tenir. Vous êtes tous en danger. Je peux vous aider, mais seulement si vous me faites confiance. Retrouvez-moi dans une heure, sur le parking arrière de l’hôtel. Venez seul.
Je fixai l’écran. Avant que je puisse dire quoi que ce soit, la porte de la salle de conférence s’ouvrit de nouveau. Torres répondit à son téléphone qui sonnait, écouta, et son visage passa de tendu à grave.
« Nathan est parti », dit-elle en raccrochant.
« Que voulez-vous dire par parti ? » ai-je demandé.
« Il était en cours de transfert vers un centre sécurisé », a-t-elle déclaré. « Le véhicule a été touché à une quinzaine de kilomètres de Reno. Deux agents ont été blessés. Le véhicule est hors d’usage. Nathan est porté disparu. »
Elle n’eut pas besoin d’en dire plus. Soit les hommes de Garrett l’avaient enlevé, soit Nathan avait tout manigancé. Dans tous les cas, tous ceux qui étaient impliqués dans cette affaire étaient désormais dans le collimateur des autorités.
Mon téléphone a vibré à nouveau. Encore un message de Drake.
Trente minutes. L’immunité de votre fille dépend de ce que vous ferez ensuite.
Je fixai le message. J’étais dans une chambre d’hôtel sous protection fédérale, et pourtant Drake m’envoyait des textos comme si nous étions de vieux amis.
À moins que le FBI ne le veuille.
Torres avait dit qu’ils avaient tout enregistré. Y compris mon téléphone. Ils avaient vu les SMS de Drake. Ils avaient entendu mes appels.
Et si cela faisait partie de leur plan ? Et s’ils espéraient que Drake prenne contact avec moi et que je les conduise directement à lui ?
Je ne pouvais pas en être sûre. Ce que je savais, c’est que l’avenir de Lauren ne tenait qu’à un fil.
« J’ai encore besoin d’aller aux toilettes », ai-je dit à Torres. « Le stress… commence à me rattraper. »
Elle hocha la tête. « L’agent Wallace vous accompagnera dans le couloir. »
Le couloir était animé : des agents se déplaçaient, des radios crépitaient, des pas se pressaient dans toutes les directions. Quelque chose d’autre avait capté leur attention à présent.
Wallace m’a accompagné jusqu’aux toilettes pour hommes. « Je serai juste là », a-t-il dit.
Je suis entré, j’ai verrouillé la porte et j’ai levé les yeux vers la petite fenêtre au-dessus des toilettes. Vieille habitude : mesurer la chute, vérifier le palier.
Il y avait environ deux mètres cinquante jusqu’à une dalle de gravier. J’ai grimpé, chaque articulation me faisant souffrir, j’ai poussé la fenêtre et j’ai passé mes jambes par là.
Je suis tombé, j’ai roulé sur moi-même et je me suis relevé plus lentement que d’habitude, mais j’étais KO.
Le parking arrière s’étendait devant nous, éclairé par des lampes à sodium jaunes. Une berline argentée était garée au ralenti dans un coin, moteur tournant. À mon approche, la vitre côté conducteur s’est abaissée.
Cheveux gris acier. Regard perçant. Costume élégant.
« Monsieur Coleman, dit l’homme. Montez. Vite. »
J’ai hésité.
« Votre fille a environ six heures avant que le FBI ne décide qu’elle est plus utile comme accusée que comme témoin », a-t-il dit. « Vous pouvez l’aider. Ou vous pouvez retourner en prison et espérer qu’un système corrompu fasse preuve de clémence. »
J’ai réussi à entrer.
Drake quitta le parking en empruntant des rues secondaires, vérifiant son rétroviseur toutes les quelques secondes.
« Je vais être franc avec vous », dit-il. « Votre gendre m’a contacté il y a quatre mois. Il avait des preuves des crimes de Garrett et en demandait 425 000 $. Je lui ai versé un acompte de 60 000 $. »
« A-t-il livré sa commande ? » ai-je demandé.
« Il en a livré quelques-uns », dit Drake. « Assez pour prouver qu’il ne bluffait pas. Mais ensuite, mes hommes ont entendu dire qu’il négociait aussi avec Garrett. Il nous montait les uns contre les autres. » Sa mâchoire se crispa. « Garrett a offert 700 000 dollars, un emploi et de nouvelles identités pour tout le monde. Mais Nathan a été trop gourmand. Il a fait trois copies complètes des preuves au lieu d’une. Il en a caché une dans votre cabane. Une dans un coffre-fort. Une chez lui. »
Il m’a jeté un regard. « On va avoir droit à ce troisième set maintenant. »
« Pourquoi devrais-je vous aider ? » ai-je demandé.
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