Quelques heures plus tard, l’appel de la police.
Mon voisin, Frank Delaney, s’est approché quand je suis sortie attendre des nouvelles. Retraité de la poste, il avait ce regard qui ne rate rien.
« Karen, » a-t-il dit à voix basse. « J’ai vu ta fille plus tôt. Elle écrivait quelque chose à la hâte, comme une adresse. Elle avait l’air nerveuse. »
Mon estomac s’est noué.
« Tu as vu ce qu’elle écrivait ? »
Il a secoué la tête. « Non. Mais elle écrivait trop vite. On se trompe quand on fait ça. »
Une mauvaise adresse. Un taxi avec des enfants. Une fille qui ignorait mes limites.
Pourquoi agissait-elle comme si mon refus n’existait pas ?
La détective Ruiz m’a rappelée. « Votre fille a réservé le taxi à 8 h 40, » m’a-t-elle appris. « Elle a écrit : “Ma mère est dehors, déposez-les simplement.” »
Je n’étais nulle part près de chez moi.
« Nous considérons cela comme un dépôt non sécurisé, » a-t-elle poursuivi. « L’adresse était manuscrite, difficile à lire. »
Un représentant de la compagnie de taxi est intervenu. « Le chauffeur a essayé d’appeler votre fille. Pas de réponse. Il a tourné dans le quartier et a fini par déposer les enfants devant une maison au numéro similaire. »
« Il les a laissés là ? » Ma voix s’est brisée.
« Oui. »
« Ils sont officiellement portés disparus, » a conclu la détective. « Les équipes ratissent le secteur. »
Owen avait dix ans. Laya, sept. Assez grands pour avoir peur, trop petits pour savoir quoi faire.
La détective m’a conduite sur place. La rue était étroite, bordée de maisons délabrées.
« Celle-ci, » a-t-elle dit.
Un voisin nous a confirmé avoir vu deux enfants assis sur les marches, la petite fille en pleurs, le garçon répétant que sa grand-mère allait ouvrir.
La maison était vide depuis des mois.
Une caméra de boutique a montré le taxi repartir presque aussitôt, sans attendre.
La recherche s’est élargie. Les radios grésillaient. Et une question me déchirait : qui avait trouvé mes petits-enfants avant que le pire n’arrive ?
La réponse est venue rapidement.
« Deux mineurs localisés sains et saufs, près de la laverie de Bighgam Street. »
Je les ai vus, assis sur le trottoir. Laya s’est jetée dans mes bras.
« On a frappé, mais tu n’as pas ouvert, » sanglotait-elle. « On a fait quelque chose de mal ? »
« Non, ma chérie. »
Owen s’est approché. « Maman a dit que tu serais obligée de nous prendre si on était déjà là. »
Cette phrase a tout changé. Ce n’était pas une erreur. C’était un calcul.
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