Dans les semaines qui ont précédé sa mort, Laura a commencé à agir étrangement. Elle me demandait sans cesse si je comptais assister à la lecture du testament, comme si elle espérait que je dise non.
De mon côté, mon corps me lançait des signaux d’alarme que j’ignorais. Oppressions thoraciques, essoufflements, sueurs froides nocturnes. J’ai tout mis sur le compte du stress.
Le matin de la lecture du testament, j’ai su que quelque chose n’allait pas. Une lourdeur écrasante sur la poitrine, des mains tremblantes, une angoisse sourde.
Moins d’une heure plus tard, j’étais étendue sur le sol du salon, en train de mourir, pendant que ma famille regardait sans rien faire.
Laura se tenait à l’avant de la pièce, accueillant les invités comme une maîtresse de maison. Les murmures circulaient : on la félicitait pour son dévouement, on me reprochait mon absence.
Lorsque la douleur m’a frappée, brutale et implacable, j’ai supplié : « Appelez une ambulance. »
Laura m’a arraché mon téléphone et a ordonné à ma mère de ne rien faire.
Ma mère a obéi.
Je me suis effondrée. Ma respiration était chaotique. Mon cœur lâchait.
Ce que personne ne savait, c’est que la voisine de mon père, Mme Eleanor, avait tout vu depuis l’entrée. Elle a composé le 9-1-1 sans hésiter.
Les sirènes ont été le dernier son que j’ai entendu avant de sombrer.
À l’hôpital, le diagnostic est tombé : détresse cardiaque sévère. Quelques minutes de plus, et je n’y serais pas arrivée.
Le médecin m’a regardée et m’a dit calmement : « Tout est consigné dans votre dossier. Le retard des secours. Le témoignage. Si vous en avez besoin un jour, ces preuves existent. »
Dans le couloir, il a pris Laura à part et lui a dit six mots :
« Elle a failli mourir à cause de vous. »
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