À la fête de fiançailles de ma sœur, mon père a dit à ses beaux-parents milliardaires : « Alisha conduit un camion et livre des kits repas. » Tout le monde s’est moqué de ma robe bon marché. Soudain, les portes se sont ouvertes en grand. Des agents fédéraux ont fait irruption. Le secrétaire d’État américain s’est dirigé droit vers moi, ignorant ma famille sous le choc.

« Nous lui avons conseillé de reprendre ses études – un cégep, obtenir un diplôme d’infirmière, quelque chose de stable. Mais non, Alicia aime conduire. Elle aime admirer le paysage. »

J’ai eu un pincement au cœur.

Il ne me sauvait pas. Il me trahissait. Il se servait de mon humiliation comme monnaie d’échange pour s’introduire dans leur conversation.

« Le collège communautaire est une excellente option », a déclaré la femme en rouge, d’une voix empreinte d’une fausse compassion. « C’est très accessible. »

« Elle n’écoutait pas », poursuivit mon père en évitant mon regard. « Elle a toujours voulu faire les choses à sa façon. C’est Alicia, tout simplement. Un diamant brut. Très brut. »

« Papa », dis-je, le mot sonnant comme un avertissement.

« Quoi ? » Il me regarda, feignant l’innocence. « Je leur dis juste la vérité. Tu aurais pu être assistante juridique, comme Kay l’a suggéré. Climatisation, bureau. Mais tu préfères la route. »

Il a donné l’impression que j’étais un clochard qui sautait dans les trains de marchandises.

« Mon travail exige un niveau de concentration et de discernement que la plupart des gens ne peuvent pas comprendre », dis-je en regardant Brad droit dans les yeux. Ma voix était assurée, tranchant les rires comme un couteau. « Dans mon métier, une erreur ne se traduit pas par une simple faute administrative. C’est une catastrophe. »

Un silence s’installa. Mon ton avait changé. La livreuse venait de parler avec l’autorité d’un commandant en chef.

Brad cligna des yeux, l’air incertain un instant, mais la tension fut brisée par une main lourde qui se posa sur mon épaule.

Il s’agissait de Gerald Whitley, le patriarche.

Il me serra l’épaule, non pas avec affection, mais avec le poids d’un sentiment de possession. Il me sourit, les yeux plissés d’une expression qui ressemblait à de la bienveillance, mais qui relevait plutôt de la pitié.

« Voyons, voyons », lança Gerald d’une voix grave et profonde, faisant taire le groupe. « N’embêtons pas Alicia. »

Il balaya le cercle du regard, jouant le rôle du roi bienveillant défendant son paysan.

« La société a besoin de gens comme Alicia », dit Gerald en me tapotant l’épaule d’un air condescendant. « Réfléchissez. Sans personnes prêtes à se charger des tâches physiques, des trajets, du service, comment ferions-nous ? Nous n’aurions pas nos colis. Nos repas ne nous seraient pas livrés chauds. »

Il me regarda, ses yeux fixant les miens.

« C’est un service admirable, ma chère », dit-il lentement, articulant chaque mot comme si j’étais une enfant ou une personne ayant un retard mental. « Savoir trouver sa place dans l’écosystème est une vertu. Tout le monde n’est pas fait pour diriger. Tout le monde n’est pas fait pour élaborer des politiques ou bâtir des empires. Certains sont les bras et les pieds, et nous vous en remercions. Vraiment, c’est une contribution précieuse. »

La pièce semblait pencher.

Connaître sa place.

Il ne me défendait pas. Il me définissait. Il me mettait dans une case, une petite case étiquetée au bas de sa pyramide.

À ses yeux, j’étais l’équivalent biologique d’un chariot élévateur. Utile, nécessaire, mais sans conscience. Inégal.

« Merci, Gerald », dis-je. Ma voix sonnait creuse à mes propres oreilles. « Je suis heureux de pouvoir vous être utile. »

« Voilà l’esprit ! » s’exclama Gerald en riant et en relâchant mon épaule. « Alors, qui veut se resservir ? J’ai ouvert un Bordeaux 1998 qui s’ouvre à merveille. »

Le cercle se brisa. Ils me tournèrent le dos, attirés par la promesse d’un vin coûteux, me laissant seule au centre du tapis.

Je les fixais du regard, dos à dos — les costumes sur mesure, les robes de soie, la posture assurée de ceux qui n’ont jamais eu à vérifier sous leur voiture la présence d’un engin explosif improvisé.

Mon téléphone, glissé dans la petite pochette que je tenais à la main, s’est mis à vibrer contre ma paume. C’était une vibration longue et continue, pas un SMS, mais un appel.

J’ai baissé les yeux vers l’écran.

Ce n’était pas ma mère. Ce n’était pas Kay.

L’écran a clignoté en rouge.

Appel sécurisé entrant. Commandement central.

J’ai pris une profonde inspiration ; l’air de la pièce m’a soudain paru raréfié et vicié. L’humiliation qui me brûlait la peau quelques secondes auparavant s’est évaporée, remplacée par la lucidité glaciale du devoir.

La livreuse était sur le point de terminer son service.

L’agent pointait.

Le téléphone que je tenais en main semblait radioactif. L’écran pulsait en rouge, une sirène silencieuse au milieu de la foule polie et murmurante.

Appel sécurisé entrant. Commandement central.

Je n’ai pas répondu immédiatement. Le protocole exigeait que je me déplace vers un périmètre sécurisé.

Je fis volte-face, ignorant le regard perplexe du serveur tenant un plateau de flûtes à champagne vides, et m’engouffrai dans le couloir. Les lourdes portes en chêne étouffaient le son du groupe de jazz, mais le silence extérieur était assourdissant.

J’ai glissé mon doigt sur l’écran.

« Cooper », dis-je. Ma voix avait baissé d’un ton. La sœur soumise avait disparu.

« Code rouge, Cooper. Je répète, code rouge. »

C’était Jerry. Sa voix était tendue, hachée, luttant contre le brouhaha des ondes radio.

« Nous avons une situation critique. Le convoi de la secrétaire est bloqué sur Rockville Pike, à trois kilomètres au sud de votre position. La police locale est débordée. Nous avons une menace crédible d’embuscade. Le véhicule de tête est immobilisé. »

J’ai eu un frisson d’effroi.

Rockville Pike. À cette heure-ci, c’était un véritable parking de navetteurs. Une cible facile. Le secrétaire Thomas, l’homme qui détenait les codes nucléaires des relations diplomatiques, était piégé dans une boîte métallique cernée par des ennemis potentiels.

« Quel est l’état de cet actif ? » ai-je demandé, en scrutant le couloir à la recherche de caméras.

« Le site est sécurisé pour le moment, mais il est très exposé. Nous avons besoin d’une voie d’évacuation et d’un appui-feu immédiat. Vous êtes l’unité la plus proche. Quelle est votre heure d’arrivée prévue ? »

J’ai baissé les yeux sur ma montre, puis sur ma robe bleue en polyester, puis sur mes chaussures éraflées.

« J’ai le monstre », dis-je en désignant mon camion blindé. « Je peux y être en quatre minutes si je franchis le terre-plein central. »

« Fais-le », aboya Jerry. « Sors-le de là, Alicia. Emmène-le à la planque. Tu es autorisée à utiliser la force létale. Vas-y. »

La ligne a été coupée.

Quatre minutes.

J’ai remis le téléphone dans ma pochette. Mon cœur battait la chamade, un martèlement régulier et rythmé — boum, boum, boum.

Ce n’était pas de la peur. C’était du carburant.

Je devais partir maintenant.

Je me suis retourné vers la salle principale. Le chemin le plus rapide vers l’entrée principale passait par la foule. Je n’avais pas le temps de contourner la foule pour passer par l’entrée de service.

J’ai poussé les portes doubles.

Le silence s’était installé dans la pièce. Gerald Whitley se tenait près de la cheminée, tapotant une cuillère contre son verre en cristal.

Clink, clink, clink.

Il s’apprêtait à porter un toast. Les invités, figés sur place, tournèrent leur attention vers le patriarche.

J’ai déménagé.

Je ne marchais pas. Je traversais la pièce d’un pas trop long, trop assuré pour une invitée. Je ne zigzagais pas entre les gens. Je calculais mes trajectoires.

« Excusez-moi », ai-je murmuré en frôlant Brad, l’ami de Kay, manquant de lui faire tomber son verre de scotch. Il m’a fusillé du regard, mais j’étais déjà parti.

J’ai atteint le bord du hall d’entrée — à trois mètres de la lourde porte d’entrée, à trois mètres de la liberté, à trois mètres de la mission.

Et puis elle s’est placée devant moi.

Ma mère.

Elle surgit de la foule telle une muraille. Dans sa main droite, elle tenait un grand couteau à gâteau en argent. Orné, son manche de nacre scintillait sous le lustre en cristal. Derrière elle, un serveur apportait un gâteau à cinq étages recouvert de fondant blanc et de fleurs en sucre.

« Alicia », murmura-t-elle d’une voix sifflante, les dents serrées. Elle me barra le passage. « Où crois-tu aller ? Gerald va prendre la parole. »

« Je dois partir, maman », dis-je. Je n’ai pas cessé de bouger avant d’être à quelques centimètres de son visage. « Tout de suite. Urgence. »

Elle ne s’est pas écartée. Au contraire, elle a légèrement levé le couteau, non comme une arme mais comme un doigt pointé, en désignant la pièce d’un geste indigné.

« Une urgence ? » lança-t-elle d’un ton moqueur. Son regard balaya les alentours pour vérifier si quelqu’un nous observait. « Quel genre d’urgence, Alicia ? Quelqu’un a commandé une salade et a oublié la vinaigrette ? Un carton est tombé du camion ? »

« Maman, bouge », dis-je. Mon ton était glacial. C’était la voix que j’utilisais pour ordonner aux civils de se mettre à couvert pendant un raid.

Mais ce n’était pas une civile. C’était ma mère, et elle était au-dessus de mon autorité.

« Tu ne vas pas gâcher ça », dit-elle d’une voix forte. « Kay travaille sur cette soirée depuis des mois. On va couper le gâteau. C’est la tradition. Tu ne peux pas partir avant. C’est… c’est du suicide social. »

« Je me fiche du gâteau », dis-je, ma patience se brisant comme une brindille sèche. « Je dois y aller. »

Elle me fixait, le visage crispé par l’incrédulité. Elle regarda ma robe bon marché, mon air désespéré, puis elle rit. Un rire bref et cruel.

« Tu ne peux pas attendre dix minutes ? » demanda-t-elle à voix haute.

Les têtes se tournèrent. Gerald cessa de tapoter son verre. Un silence gênant s’installa dans la pièce.

« Le client est-il si important ? Est-il affamé ? Le monde va-t-il s’effondrer si quelqu’un ne reçoit pas son colis alimentaire à temps ? »

Je la regardai. Je regardai le couteau en argent qu’elle tenait à la main. C’était un instrument de célébration, de douceur, et elle s’en servait pour m’ouvrir.

J’ai pensé à lui dire. J’ai pensé à crier : « Je vais sauver la secrétaire d’État d’une tentative d’assassinat ! »

Mais j’ai regardé leurs visages.

Le froncement de sourcils agacé de Gerald. Le regard mortifié de Kay. Les sourires amusés des invités.

Ils ne me croiraient pas. Ils ne voulaient pas me croire. Ils voulaient le livreur. Ils voulaient l’échec.

Je leur ai donc donné ce qu’ils voulaient.

J’ai regardé ma mère droit dans les yeux. Mon visage s’est figé. Le masque du fantôme s’est mis en place.

« Oui, maman », dis-je, ma voix résonnant dans la pièce silencieuse. « Le client a très faim, et il est très en colère quand je suis en retard. »

La mâchoire de ma mère s’est légèrement décrochée. Elle semblait à la fois confortée et dégoûtée.

« Va-t’en alors », lança-t-elle d’un ton méprisant, s’écartant et agitant le couteau vers la porte comme pour chasser un chien errant. « Va faire ton boulot. Ne compte pas sur nous pour t’en garder un morceau. »

Je n’ai pas regardé en arrière.

Je suis passée devant elle. Je suis passée devant le gâteau. Je suis passée devant Gerald, qui secouait la tête d’un air faussement déçu.

En poussant la lourde porte d’entrée et en sortant dans l’air frais de la nuit, j’ai entendu la voix de ma mère une dernière fois.

Elle ne chuchotait plus. Elle présentait ses excuses aux invités présents, veillant ainsi à préserver son statut social.

« Je suis vraiment désolée, tout le monde », dit-elle d’une voix faussement désolée. « Alicia, enfin, elle a toujours eu du mal avec les priorités. C’est un manque d’éducation, en fait. Elle est tout simplement très mal élevée. Vraiment mal élevée. »

La porte se referma derrière moi avec un clic, coupant la communication.

Le silence de l’allée me frappa. L’air frais emplit mes poumons.

Je n’ai pas marché jusqu’au camion. J’ai sprinté.

Mes talons s’enfoncèrent dans le gravier, mais je m’en fichais. J’atteignis le Ford F-150 — mon monstre — et j’ouvris la portière d’un coup sec. Je me jetai sur le siège conducteur.

Si vous avez déjà dû vous éloigner de personnes qui prétendaient vous aimer, simplement pour vous protéger ou pour faire ce que vous saviez être juste, je vous invite à faire une pause et à cliquer sur « J’aime » maintenant. Faites-le pour les limites que nous devons fixer, et dites-moi en commentaire : Je choisis ma voie. Montrons au monde qu’il faut plus de courage pour partir que pour rester.

J’ai claqué la porte, m’enfermant dans mon cocon blindé. L’odeur du cuir et de l’huile pour armes a remplacé celle de mon parfum de luxe.

J’ai actionné le démarreur. Le V8 a rugi, un grondement profond et guttural qui a fait trembler la carrosserie. C’était le son de la puissance.

J’ai glissé la main sous le siège et j’ai sorti mon gilet tactique. Je l’ai enfilé par la tête, serrant les sangles Velcro par-dessus ma robe bleue en polyester. Je n’ai pas pris la peine de mettre mes chaussures. Je les ai enlevées d’un coup de pied et j’ai appuyé mon pied nu contre la pédale d’accélérateur.

J’ai actionné le micro de la radio.

« Central, ici l’agent Cooper », dis-je d’une voix imperturbable. « Je suis en mouvement. Arrivée prévue dans trois minutes. Dites au secrétaire de se faire discret. Les renforts arrivent. »

J’ai passé la première et j’ai quitté en trombe le domaine des Whitley, laissant des traces de pneus sur leur asphalte impeccable.

La fête était terminée.

La guerre avait commencé.

Rockville Pike est un cauchemar même par beau temps. Ce soir, c’était un véritable parking. Des feux stop rouges s’étendaient à perte de vue, formant un fleuve d’acier immobilisé serpentant au cœur de Bethesda.

Mais je n’étais plus un simple usager des transports en commun. J’étais une arme.

J’ai actionné l’interrupteur sur le tableau de bord de mon Ford F-150. Des gyrophares dissimulés derrière la calandre et le pare-brise se sont allumés, projetant une lumière rouge et bleue aveuglante. J’ai déclenché la sirène : un grondement sourd et guttural qui vibrait dans ma poitrine.

Les gens ne se sont pas contentés de bouger. Ils se sont dispersés.

La vue d’un pick-up surélevé noir mat, arborant des plaques d’immatriculation officielles, fendant la circulation comme la mer Rouge, a tendance à déclencher un instinct primaire chez les conducteurs de banlieue.

Dans la cabine, la transformation s’opérait. J’ai activé le régulateur de vitesse pendant trois secondes – une manœuvre dangereuse à soixante-cinq kilomètres par heure – juste le temps d’arracher les sangles Velcro de mon gilet tactique. J’ai enfilé le lourd gilet en Kevlar. Il s’est posé sur mes épaules avec un poids rassurant. Il recouvrait ma robe bleue en polyester bon marché, dissimulant l’« échec » sous plusieurs couches de protection balistique.

J’ai enlevé ma pompe droite, puis la gauche. J’ai roulé pieds nus sur environ 400 mètres, en zigzaguant sur la bande d’arrêt d’urgence, avant d’enfiler mes bottes tactiques que je gardais coincées sous le chauffage. Je n’ai pas eu le temps de les lacer complètement, alors j’ai rentré les lacets.

Écouteur branché. Radio allumée.

« Centrale, j’arrive dans une minute », ai-je lancé dans le communicateur. « Faites-moi un compte rendu de la situation. »

« Deux individus hostiles à bord d’une berline ont coupé le convoi », annonça Jerry d’une voix claire et tendue. « Échange de tirs. La limousine est immobilisée. Le bloc moteur est touché. Les suspects ont pris la fuite, mais nous craignons une seconde attaque. La police locale est sur place, mais le périmètre est perméable. »

J’ai vu la fumée s’élever au loin.

Le carrefour près du centre médical naval était chaotique. Une limousine noire était immobilisée en travers, bloquant deux voies, de la vapeur s’échappant de son capot. Deux 4×4 des services secrets l’encerclaient, formant un cordon défensif. Les voitures de police du comté de Montgomery étaient omniprésentes, gyrophares allumés, mais la circulation était désorganisée. Les agents criaient et repoussaient les civils qui filmaient la scène avec leurs téléphones.

C’était un cirque.

Je n’ai ralenti qu’à la dernière seconde. J’ai franchi le terre-plein central en béton avec mon camion, labourant la pelouse, et j’ai freiné brusquement juste à côté de la voiture de police de tête.

J’ai défoncé la porte.

Un jeune agent du MCPD, l’adrénaline à son comble, la main sur son étui, s’est avancé vers moi.

« Madame, remontez dans le véhicule. C’est une scène de crime », cria-t-il en voyant une femme en chemise de flanelle et bottes délacées sauter d’un camion.

Je n’ai pas cessé de marcher. J’ai porté la main à ma ceinture, non pas pour prendre une arme, mais pour attraper le portefeuille en cuir accroché à ma taille.

Je l’ai ouvert d’un coup sec. L’insigne doré du Service de sécurité diplomatique a capté les lumières stroboscopiques.

« Agent fédéral ! » ai-je crié, ma voix perçant le bruit de la sirène. « Calmez-vous, agent ! »

Le policier s’est figé. Il a vu l’insigne. Il a vu le gilet pare-balles. Il a vu le regard dans mes yeux — un regard qui disait que j’avais autorité sur toute son existence à cet instant précis.

« Il faut établir un périmètre de cent mètres », ai-je ordonné en désignant l’intersection. « Repoussez ces civils. Si quelqu’un franchit cette ligne, vous l’arrêtez. Compris ? »

« Oui… oui, madame. » Il s’empressa d’obéir, agitant les bras en direction de sa partenaire.

Je l’ai dépassé, entrant dans la zone de tir.

Les agents du Secret Service m’ont immédiatement reconnu. Johnson, le chef de la protection du Secrétaire, a légèrement baissé son pistolet-mitrailleur MP5 en me voyant.

« Cooper ! » cria-t-il. « Content de te voir. On est des cibles faciles ici. »

« Je tiens la bête », dis-je en désignant mon camion du pouce. « Elle est blindée. On l’exfiltre maintenant. On l’emmène à la planque. »

Je me suis dirigé vers la portière arrière de la limousine endommagée. La vitre était criblée de fissures dues à l’impact ; le verre pare-balles avait rempli son rôle, mais de justesse.

J’ai tapoté la vitre trois fois. Le signal.

La porte s’ouvrit avec un clic.

Le secrétaire d’État Thomas était assis à l’intérieur. Cet homme de soixante ans portait sur ses épaules le poids de la diplomatie américaine. Il paraissait ébranlé, sa cravate dénouée, serrant contre sa poitrine une mallette bien fermée.

Quand il leva les yeux et me vit, ses épaules s’affaissèrent visiblement. La tension quitta son visage.

« Agent Cooper », souffla-t-il, un rire étouffé lui échappant. « Dieu merci. Quand j’ai appris que des renforts locaux arrivaient, j’étais inquiet. Je ne savais pas que c’était vous. »

« J’étais dans le coin, Monsieur le Secrétaire », dis-je calmement en lui tendant la main pour l’aider. « Sortons-nous de ce trou perdu. »

« Je te fais confiance », dit-il simplement.

Il a pris ma main.

Imaginez un peu. L’homme qui négocie des traités avec des nations hostiles, celui qui conseille le président, m’a confié sa vie. Il se fichait de ma tenue vestimentaire. Il se fichait de mon compte en banque. Ce qui comptait pour lui, c’était que je sois la meilleure.

Nous avons agi rapidement. Je l’ai protégé de mon corps et l’ai guidé vers mon camion. Les Marines et les agents du Secret Service ont formé un cordon autour de nous.

J’ai ouvert la portière passager de mon camion.

« Montez. Baissez la tête. Le plancher est renforcé. »

Alors que je claquais la porte, m’assurant ainsi que le troisième homme le plus puissant du pouvoir exécutif était en sécurité, mon téléphone – que j’avais jeté sur le tableau de bord – s’est allumé.

Il était juste là, à hauteur des yeux. L’écran contrastait fortement avec l’intérieur sombre.

Un SMS de Kay.

Je n’aurais pas dû regarder, mais dans la fraction de seconde qui a précédé mon installation au volant, mon regard a été attiré par l’aperçu.

Kay : Tu fais honte à cette famille. Maman pleure dans la salle de bain à cause de toi. Ne reviens pas. On ne veut pas de toi ici.

Je fixai les mots.

Disgrâce.

Derrière moi, les sirènes hurlaient. À mes côtés, le secrétaire d’État m’attendait pour que je le conduise en lieu sûr. Autour de moi, des agents fédéraux me suivaient.

Et sur cet écran, j’étais une honte parce que je ne suis pas resté pour manger du gâteau.

L’ironie était si mordante qu’elle ressemblait à un coup de poing. C’était absurde. C’était tragique. C’était hilarant.

« Agent Cooper », demanda le secrétaire depuis le siège passager, à voix basse. « Tout va bien ? Nous devons partir. »

J’ai jeté un dernier coup d’œil à mon téléphone. Je n’ai pas effacé le message. Je voulais le garder. Je voulais me souvenir exactement de ce qu’ils pensaient de moi pendant que j’étais occupé à sauver le monde.

J’ai tendu la main et j’ai retourné le téléphone face contre table.

« Tout est clair, Monsieur le Secrétaire », dis-je d’une voix dénuée d’émotion. « Nous déménageons. »

J’ai appuyé à fond sur l’accélérateur. Le camion a bondi en avant, se frayant un chemin à travers les débris, laissant le chaos derrière lui.

Mais il nous fallait un endroit où aller.

La planque de McLean était compromise par la circulation. L’ambassade était trop loin. Il me fallait un endroit sûr à proximité, avec de hauts murs et un accès contrôlé. Un lieu isolé pendant vingt minutes, le temps que l’équipe de renfort arrive en hélicoptère.

J’ai parcouru mentalement la carte de Chevy Chase.

Un seul endroit correspondait aux critères.

Je serrai le volant de toutes mes forces. Le destin, semblait-il, avait un sens de l’humour particulièrement tordu ce soir.

« Centrale », ai-je annoncé par radio. « Je me déroute vers un lieu sûr temporaire. Notez mes coordonnées. »

J’ai braqué le volant brusquement à gauche. Nous retournions à la fête.

« Monsieur le Secrétaire », dis-je en gardant les yeux rivés sur le rétroviseur où la fumée de sa limousine en panne continuait de s’élever dans la nuit. « Nous ne pouvons pas attendre ici sur le bas-côté. L’équipe d’extraction arrive dans dix minutes et notre position est compromise. Il nous faut un abri solide immédiatement. »

Le secrétaire Thomas regarda par la fenêtre les embouteillages sur Rockville Pike. Il était calme, mais je vis sa main se crisper sur la poignée de sa mallette sécurisée.

« Où me conseillez-vous d’aller, agent Cooper ? L’ambassade est trop loin. »

« Chez les beaux-parents de ma sœur », dis-je, les mots me laissant un goût amer. « Le domaine Whitley. C’est à trois minutes d’ici. Hauts murs de briques, accès par portail, visibilité réduite depuis la rue. C’est le seul refuge viable dans ce secteur. »

Il m’a regardé, puis mon gilet tactique, puis l’air déterminé de ma mâchoire.

« Fais-le », dit-il.

J’ai braqué le volant brusquement à gauche. Les pneus du Ford F-150 ont crissé lorsque j’ai franchi le trottoir, contournant un carrefour bloqué.

Trois minutes plus tard, je dévalais à nouveau les rues bordées d’arbres de Chevy Chase.

Je n’ai pas ralenti à l’approche du portail cette fois-ci. Il était ouvert. Les invités partaient plus tôt, probablement à cause du dérangement que j’avais causé auparavant.

J’ai foncé avec l’énorme camion au milieu de l’allée, ignorant les signes frénétiques des voituriers. J’ai freiné brusquement juste devant l’entrée principale, me garant en diagonale sur les marches. Mon camion bloquait une Bentley et une Porsche, les coinçant.

« Restez ici », ai-je ordonné à la secrétaire. « Baissez la tête. Donnez-moi trente secondes pour sécuriser la pièce et le périmètre. »

« Bien reçu », acquiesça-t-il.

J’ai déverrouillé la porte et je suis sorti. L’air était encore frais, imprégné d’une odeur de parfum de luxe et de gaz d’échappement.

J’ai posé la main sur la poignée de mon Sig Sauer P229, désormais bien visible dans son étui à la hanche, et j’ai monté les escaliers.

Je n’ai pas frappé.

J’ai appuyé ma botte contre la lourde porte en chêne et je l’ai poussée pour l’ouvrir.