Ils voulaient me dépouiller après le mariage de mon fils

Une semaine après le mariage de mon fils Matthew, ma belle-fille Brooke a frappé à ma porte. Elle n’était pas seule. À ses côtés se tenait un homme bien habillé, une mallette en cuir à la main.

« Maman, voici Paul, un notaire », annonça-t-elle avec ce sourire artificiel que je connaissais déjà trop bien. « Nous sommes venus t’aider à régler quelques documents concernant la maison. »

Mon cœur s’est emballé. Je savais exactement ce qu’ils voulaient. Ce qu’ils ignoraient, en revanche, c’était ce que j’avais préparé en silence depuis plusieurs mois.

Heureusement, je n’avais jamais parlé des biens que mon défunt mari m’avait légués dans son testament. En voyant le regard avide de Brooke parcourir mes papiers, j’ai compris que mon silence avait été mon meilleur bouclier.

Pour comprendre comment nous en étions arrivés là, il faut revenir quelques mois en arrière, au moment où tout a commencé à basculer.

Un nouveau chapitre… en apparence

Trois mois avant le mariage, Matthew m’avait annoncé qu’il allait épouser Brooke pendant que je pétrissais de la pâte dans la cuisine. L’odeur de la levure emplissait la pièce.

« Maman, j’aimerais que tu comprennes vraiment Brooke avant le mariage », m’avait-il dit avec ce sourire qui me faisait tout pardonner.

J’étais sincèrement heureuse pour lui. Trente-deux ans, un emploi de bureau, toujours impeccable, manucure parfaite… Sur le papier, Brooke semblait être la femme idéale pour mon fils.

Je me souviens être allée faire les courses avec soin : crevettes, avocats mûrs, herbes fraîches, crème épaisse. Je voulais cuisiner les plats que Matthew aimait depuis l’enfance. Je m’imaginais déjà des conversations chaleureuses, des recettes transmises, un lien qui se créerait.

Le jour de la rencontre, j’avais enfilé ma plus belle robe rose. Je m’étais coiffée, maquillée légèrement. Je voulais faire bonne impression. Après tout, cette femme serait peut-être la mère de mes futurs petits-enfants.

Quand j’ai ouvert la porte, les bras grands ouverts, Brooke s’est contentée de m’effleurer les épaules, comme si le contact lui déplaisait.

« Enchantée », a-t-elle murmuré sans me regarder dans les yeux.

Dès ce dîner, quelque chose sonnait faux. Chaque tentative de discussion se heurtait à des réponses sèches, monosyllabiques. Pire encore, son regard scrutait ma maison avec un mépris à peine dissimulé. Elle goûtait mes plats comme on teste quelque chose de suspect.

Matthew tentait de détendre l’atmosphère, mais Brooke se contentait de repousser la nourriture dans son assiette.

« Je n’ai pas le temps de cuisiner », déclara-t-elle un jour. « Je préfère les bons restaurants. »

Ce mot — bons — m’a blessée plus que je ne voulais l’admettre.

Au fil des semaines, j’ai compris que je n’étais pas invitée à faire partie de leur futur. Brooke m’écoutait à peine, ne me posait jamais de questions, et agissait comme si j’étais un décor encombrant.

Un jour, elle a lâché, faussement aimable : « Tu seras contente d’avoir plus de temps pour toi après le mariage, non ? »

J’ai senti que cette phrase sonnait comme une mise à l’écart programmée.