Le carrelage froid de l’hôpital me pressait la joue. J’avais dans la bouche ce goût métallique, âcre, unmistakable : le sang mêlé à l’odeur persistante d’antiseptique que les hôpitaux semblent ne jamais réussir à effacer. Ma cicatrice, une ligne encore fraîche et brûlante sur l’abdomen, me lançait violemment lorsque j’ai tenté de me redresser. J’entendais les pas précipités d’une infirmière, ses semelles en caoutchouc crissant sur le lino dans une cadence d’urgence.
Trois jours. Cela faisait exactement trois jours que j’étais sortie d’une appendicectomie en urgence lorsque mon beau-père a décidé que je simulais ma faiblesse.
Je m’appelle Rihanna Hester, j’ai vingt-neuf ans. Jusqu’à cet instant, étendue sur le sol d’un hôpital, je pensais savoir ce que signifiait toucher le fond. En réalité, je manquais simplement d’imagination.
Tout a commencé ce matin-là, quand Gary, mon beau-père depuis trois ans, a fait irruption dans ma chambre de réveil. Le chirurgien venait de m’expliquer que j’avais frôlé la septicémie. « Vous avez eu de la chance », avait-il dit. Ce mot allait me poursuivre longtemps.
Avant même que l’anesthésie ne se dissipe complètement, Gary se plaignait déjà du coût de l’hospitalisation. Ma mère, assise dans un coin, se faisait minuscule, comme toujours lorsqu’il s’énervait. En trois ans de mariage, elle avait appris à disparaître tout en restant là : un mécanisme de survie.
Ce matin-là, Gary est entré dans une rage familière. Son visage était devenu violacé, marbré, et il me hurlait que je ne « gagnais pas ma vie », que son argent ne servirait pas à entretenir un parasite. Ironique, quand on sait que je cumulais deux emplois avant l’opération : vendeuse le jour, graphiste freelance le soir. Je payais même un loyer pour vivre dans la maison où j’avais grandi.
Quand je lui ai expliqué, la voix encore rauque, que le médecin m’avait prescrit deux semaines de repos strict, il a explosé.
La gifle est partie si vite que je ne l’ai pas vue venir. Un instant, j’étais appuyée contre des oreillers ; l’instant d’après, je gisais au sol, le pied à perfusion arraché, la machine hurlant. Sa bague de bowling m’a entaillé la lèvre.
Il criait que je faisais semblant, que je lui faisais perdre de l’argent.
La scène a dégénéré rapidement : infirmières, agent de sécurité, puis policiers ont surgi. Gary est passé de la fureur à la stupeur en une fraction de seconde. Il a enfilé son masque de « père inquiet », parlant de malentendu et de discipline nécessaire.
L’agente Martinez n’y croyait pas une seconde. Elle a vu le sang, la cicatrice, mon corps au sol. Sa mâchoire s’est crispée.
Ma mère, elle, a trouvé la force de parler… pour le défendre. Elle invoquait le stress, les factures. Ses mots protégeaient Gary, mais ses yeux criaient la peur.
Notre voisine de chambre, Mme Chen, quatre-vingt-trois ans, survivante de la Révolution culturelle, a refusé de se taire. « Je reconnais un tyran quand j’en vois un ! » a-t-elle crié, pointant Gary.
La police l’a expulsé de l’hôpital. Pas encore de nos vies.
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