Quelques heures seulement après avoir mis mon mari en terre, je suis rentrée chez moi pour découvrir que sa mère et sa sœur s’y installaient déjà, affirmant que « tout ce que Paul possédait nous appartient désormais ». Elles m’ont ordonné de partir immédiatement, persuadées d’avoir tous les droits… sans se douter que Paul m’avait protégée bien avant sa mort, et que les documents qu’il avait laissés allaient réduire leurs prétentions à néant.
Je m’appelle Hannah Miller, et le jour où j’ai enterré mon mari a été celui où ma vie a été attaquée de front, d’une manière que je n’aurais jamais imaginée.
À peine trois heures après les funérailles, encore vêtue de ma robe noire, je suis rentrée à la maison avec mon père, en fauteuil roulant. Dès le seuil, quelque chose clochait. La lumière du porche, que j’avais éteinte le matin même, était allumée. Les rideaux étaient grands ouverts. Et surtout, ma maison — mon foyer — ne me semblait plus la mienne.
Quand j’ai introduit ma clé dans la serrure, elle n’a pas tourné.
J’ai d’abord cru que le chagrin me jouait des tours. Mauvaise clé, geste maladroit. J’ai réessayé. Encore. Rien. La serrure était condamnée.
« Hannah… » a murmuré mon père. « Quelque chose ne va pas. »
Avant que je puisse répondre, la porte d’entrée s’est ouverte brusquement.
Dans mon salon se tenaient ma belle-mère, Margaret, et ma belle-sœur, Claire, entourées de valises à moitié défaites et de cartons qui ne m’appartenaient pas.
Je suis restée figée. « Qu’est-ce que vous faites ici ? »
Margaret a croisé les bras, arborant ce sourire de fausse compassion que je connaissais trop bien. « Nous emménageons, Hannah. »
« Vous… emménagez ? »
Claire a esquissé un rictus. « Tu ne pensais tout de même pas garder tout ça ? »
Mon estomac s’est noué. « Garder quoi ? »
Margaret s’est approchée, utilisant ce ton condescendant qui la caractérisait. « Tout ce que mon fils possédait nous revient. La maison. Ses affaires. Son argent. Tu as épousé Paul, mais tu n’es pas de son sang. »
« Ce n’est absolument pas comme ça que ça fonctionne », ai-je répliqué, abasourdie.
« Oh si », a-t-elle répondu froidement. « Paul a construit cette maison. Paul l’a payée. Paul est mort. Tout revient donc à sa vraie famille. » Elle a désigné Claire, déjà occupée à traîner un carton sur mon parquet. « Nous restons ici. Tu feras tes valises et tu partiras demain. »
Quelques heures plus tôt, j’étais au cimetière. À présent, on tentait de m’expulser de chez moi.
Margaret a achevé : « Tu n’as pas d’enfants. Tu n’as aucun droit. Paul n’a pas laissé de testament. Tout nous revient par défaut. »
Quelque chose a cédé en moi. « Sortez de ma maison. »
Elle a éclaté d’un rire sec. « Ta maison ? Tu vas vite comprendre à quel point tu te trompes. »
Ce qu’elles ignoraient, toutes les deux, c’est que Paul avait laissé un testament.
Un testament qu’elles allaient avoir bien du mal à avaler.
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