Mes parents ont ricané quand je suis entrée dans la salle de conférence. Ce sourire précis disait qu’ils me croyaient venue mendier des miettes. Je n’ai rien dit. J’ai simplement posé le dossier rouge épais sur la table en acajou et je l’ai fait glisser vers l’avocat.
Maître Calder est devenu livide. Il a refermé le dossier de succession d’un geste sec et a murmuré qu’il devait appeler le tribunal immédiatement.
Je m’appelle Lydia Russell. J’ai toujours été invisible aux yeux de ceux qui m’ont élevée, jusqu’au jour où je suis devenue une menace.
Les bureaux de Calder & Ren, au 42e étage de la plus haute tour de Crestwick, étaient conçus pour intimider : marbre poli, bois sombre, odeur d’argent ancien. J’attendais, calme. J’avais épuisé la peur depuis longtemps.
Quand les portes se sont ouvertes, mes parents, Gordon et Elaine Russell, étaient déjà installés, main dans la main, parfaits dans leurs rôles d’enfants endeuillés. Ils ont ri. Un rire bref, méprisant. Mon père a lancé : « On ne pensait pas que tu viendrais vraiment. » Ma mère a suggéré qu’on m’enverrait « un souvenir », peut-être un foulard.
Ils pensaient que j’étais là pour supplier. Ils ignoraient ce que contenait le dossier rouge, scellé par un ruban de sécurité interne de Calder & Ren, avec une mention manuscrite de ma grand-mère : « Pour les yeux de Miles Calder uniquement. »
Quand je l’ai fait glisser vers l’avocat, le silence a changé de nature. Maître Calder a pâli, a laissé tomber son stylo et a interdit à quiconque de toucher au dossier. Il a fait entrer la sécurité.
« Je suspends la lecture », a-t-il annoncé. « Je dois appeler le juge et le comité d’éthique. »
Mes parents ont compris trop tard que les règles venaient de changer.
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