Wesley resta immobile sur le trottoir glacé, les épaules rentrées dans sa veste trop fine. Les portes vitrées de la banque se refermèrent derrière lui avec un chuintement sourd, comme si le monde venait de lui tourner le dos. Son téléphone, tombé plus tôt, affichait désormais un écran fendu en toile d’araignée. Il ne servait plus qu’à refléter son visage — jeune, fatigué, mais étrangement calme.
Il sortit lentement la lettre de sa poche.
Le papier était jauni, plié et déplié des dizaines de fois. L’écriture de sa grand-mère, ferme mais douce, semblait encore vivante.
« Mon cher Wesley,
Si un jour on te fait croire que tu vaux moins à cause de ton apparence, souviens-toi : la dignité ne dépend jamais du regard des autres. Elle est en toi. Marche droit, même quand on essaie de te courber. »
Les larmes montèrent, silencieuses. Pas de sanglots. Juste une douleur sourde, ancienne, familière.
À l’intérieur de la banque, quelque chose avait changé.
Chelsea, la jeune conseillère qui avait évité son regard plus tôt, fixait maintenant ses mains tremblantes. Elle repensait à la façon dont elle avait détourné les yeux. Jerome, l’agent de sécurité, se sentait malade. Il avait obéi. Il obéissait toujours. Mais pour la première fois, l’obéissance avait un goût amer, presque honteux.
Et Bradley, le directeur, savourait encore son faux sentiment de supériorité… jusqu’à ce que les portes s’ouvrent de nouveau.
Cette fois, ce ne fut pas un garçon seul qui entra.
Lawrence entra le premier. Costume sombre, posture assurée, regard calme mais tranchant. À ses côtés marchait Patricia Hale, directrice régionale, reconnue dans tout le secteur bancaire. Et juste derrière eux… Wesley.
Le hall tomba dans un silence irréel.
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