La journée avait commencé tranquillement : un simple dîner d’anniversaire chez moi, dans le Connecticut. J’avais préparé un rôti, mis la table et même disposé des fleurs fraîches dans la salle à manger. Je souhaitais une soirée chaleureuse, malgré les tensions croissantes entre Sophie et moi depuis des mois. Elle avait toujours été distante, calculatrice, du genre à sourire du bout des lèvres sans jamais laisser transparaître ses véritables sentiments. Mais Caleb l’aimait – du moins, c’est ce qu’il croyait – alors j’essayais de maintenir la paix.

Après le dîner, je suis allée à la cuisine pour faire la vaisselle. J’ai entendu leurs voix chuchoter. Puis des pas. Puis le bruit de la fermeture éclair de mon sac qui s’ouvrait.

Je suis sortie discrètement et j’ai vu Sophie penchée sur mon sac à main, en train d’en sortir des billets pliés.
Mon argent d’anniversaire.
L’argent que mon défunt mari me donnait chaque année comme « argent de folie », une tradition que je perpétuais pour me sentir proche de lui.

« Sophie ? » dis-je doucement.

Elle se figea. Lentement, elle se retourna, son expression passant de la culpabilité à la défiance en quelques secondes.

« Ce n’est pas ce que vous croyez », a-t-elle rétorqué sèchement.

« Cela ressemble exactement à ce que c’est », ai-je répondu.

C’est alors que Caleb a fait irruption. Et à cet instant, j’ai vu une facette de lui que je ne lui avais jamais vue : le visage rouge, la mâchoire serrée, le regard dur.

« Maman, arrête de faire des histoires », dit-il.

« Elle m’a volé. »

Sophie croisa les bras. « J’ai emprunté. Tu te comportes toujours comme si tu étais parfaite. »

Quelque chose a craqué en Caleb. Il m’a saisi le bras – violemment. Trop violemment. La douleur m’a traversée instantanément, une brûlure intense. J’ai entendu un craquement avant de le sentir.