Sur le chemin du retour vers Chicago pour Noël, le ciel s’était déjà assombri et la neige tourbillonnait sur l’autoroute comme des confettis. J’avais quitté le travail tard, pressée d’arriver chez ma sœur avant que les routes ne deviennent impraticables. Mon téléphone vibrait : des collègues me signalaient leurs absences pour les fêtes, mais je les ignorais, les mains crispées sur le volant.
À une soixantaine de kilomètres de la ville, une camionnette, deux voitures devant moi, a soudainement dérapé. J’ai freiné, mais la chaussée était glissante et tout s’est passé trop vite. Les pneus ont crissé. Le métal s’est heurté. La camionnette a fait un tête-à-queue droit sur ma voie. J’ai donné un coup de volant à gauche, le monde a basculé brusquement, puis plus rien.
Quand j’ai rouvert les yeux, j’étais allongée sur une civière, l’air froid et vif me piquait la peau. Des gyrophares rouges et bleus clignotaient autour de moi. Un ambulancier nommé Marcus s’est penché vers moi et m’a dit : « Madame, restez avec nous. Vous avez été gravement blessée. Nous vous emmenons à l’hôpital Saint-Joseph. »
Avant que je puisse parler, j’ai perdu connaissance à nouveau.
La fois suivante où je me suis réveillé, c’était au son d’une conversation téléphonique entre un médecin et une femme. Sa voix était tendue, urgente. « Monsieur Carson, votre mère a besoin d’une intervention chirurgicale abdominale d’urgence. Elle souffre d’une hémorragie interne. Sans cela, elle risque de ne pas survivre à la nuit. »
Même dans mon état second, j’ai reconnu le nom de mon fils. Ethan.
J’ai alors entendu sa voix à travers le haut-parleur, d’un ton désinvolte, presque agacé. « J’organise une fête de Noël. Si elle meurt, prévenez-moi. Je n’ai pas envie de faire de la paperasse ce soir. »
Mon cœur se serra plus fort que la douleur qui me déchirait les côtes. Le médecin resta figé, abasourdi. Marcus jura entre ses dents.
Mais ils ont quand même continué à me préparer à l’opération.
Des heures plus tard — après m’avoir emmenée en toute hâte au bloc opératoire, après les lumières, les aiguilles et le masque froid pressé sur mon visage — je replongeai dans les ténèbres.
Quand je me suis enfin réveillée, faible et à peine capable de respirer, une personne totalement inattendue était assise à côté de mon lit… et plus rien ne serait jamais pareil à Noël.
La pièce exhalait une légère odeur d’antiseptique et de pot-pourri de Noël, un mélange étrange qui rendait la situation irréelle. Ma vision s’habitua lentement, les formes se précisant jusqu’à ce que je reconnaisse la personne assise sur la chaise.
Il s’agissait de Daniel Harris , le meilleur ami de mon défunt mari, un homme à qui je n’avais pas parlé depuis près de huit ans.
Il se pencha en avant, le soulagement se lisant sur son visage. « Laura, Dieu merci. Tu es réveillée. »
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