Quand j’ai annoncé à ma famille que j’allais épouser Luc, ils m’ont regardée comme si j’étais devenue folle.
— “Tu vas vraiment te marier avec… ce sans-abri ? Sophie, tu plaisantes ?”
Je travaillais comme nounou dans un quartier chic de Neuilly-sur-Seine.
Lui, je le voyais tous les jours près du feu rouge de l’avenue Charles-de-Gaulle, assis sur un petit carton.
Un soir, une pluie glaciale s’est abattue sur Paris. Je l’ai vu, trempé jusqu’aux os, les mains bleues. Je me suis arrêtée et je lui ai acheté un café brûlant. C’est comme ça que tout a commencé. Jour après jour, il se confiait un peu plus.
Il m’a raconté comment il avait tout perdu — son travail, son appartement, sa famille — après une dépression profonde qui l’avait brisé. J’en avais le cœur serré.
Six mois plus tard, il s’est mis à genoux avec une petite bague fabriquée à partir d’un morceau de fil de métal qu’il avait trouvé. Et j’ai dit oui.
Notre mariage ? Un désastre.
Ma tante — la plus acerbe — a refusé de venir.
Mes cousins murmuraient, ricanaient.
Les invités présents n’avaient simplement pas trouvé d’excuse pour décliner, et dévisageaient Luc comme un animal étrange.
Il portait un costume prêté, trop grand pour lui. Ses mains tremblaient.
Pendant le repas, quelqu’un — un cousin éloigné de mon père — n’a pas pu s’empêcher de lancer :
— “Et la lune de miel ? Sous un pont du périphérique ?”
Des rires ont éclaté partout. Certains étouffés, d’autres francs, cruels.
Je me suis effondrée dans ma chaise, morte de honte, sentant la douleur de Luc transpercer la mienne.
Luc s’est levé lentement. Sa respiration était profonde.
Il a posé sa coupe, a pris le micro du pupitre utilisé pour les toasts.
Le silence est tombé d’un seul coup.
Même le cousin ivre s’est tu.
Luc balaya la salle du regard.
Pas de colère. Seulement une vérité implacable.
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