« Quinze ans après avoir pleuré la mort de son mari, un jour, elle le vit, bien vivant, en train de passer des vacances avec sa nouvelle famille. La vérité qui éclata fut si déchirante… »

Claire Moreau, debout sur la Promenade des Anglais, les mains tremblantes et les jambes fragiles comme du verre, regarda l’homme qui se tenait devant elle, et le temps sembla se suspendre. Antoine, son mari perdu dans un drame quinze ans plus tôt, marchait devant elle, les yeux brillants d’un éclat qu’elle avait cru avoir perdu à jamais. Il était là, souriant, entouré de ceux qu’il avait reconstruits, une nouvelle vie, une nouvelle famille. Ses enfants, ceux qu’il n’avait jamais pu connaître, l’appelaient papa. Et elle, Claire, se sentait comme une étrangère dans sa propre existence.

Les souvenirs de son mari, qu’elle avait enterré avec une peine qu’aucune parole ne pourrait décrire, refaisaient surface dans un tourbillon dévastateur. Les années passées à pleurer, à vivre dans l’ombre de son absence, s’effondrèrent instantanément. Le mirage d’un passé qu’elle avait accepté, d’une douleur qu’elle avait appris à gérer, se fissura devant l’évidence de sa présence, comme une illusion trop parfaite pour être vraie.

Tout avait commencé à Lyon, quinze ans plus tôt, avec cette explosion qui avait emporté Antoine, un accident de chantier qui avait transformé son existence en un gouffre de solitude. Claire, jeune veuve, s’était battue contre le vent de la vie. Elle s’était accrochée à la mémoire de son mari comme à un ancrage, tout en élevant leurs deux enfants dans la précarité. Les dimanches, elle se rendait sur la tombe, murmurant des prières, croyant toujours qu’il revenait dans ses rêves, que son âme était quelque part, veillant sur eux.

Et maintenant, elle se tenait là, face à lui, à Nice, comme si le destin l’avait conduit jusqu’à ce point précis. Le monde autour d’elle vacillait, son passé se tordait dans un tourbillon de réalités et de doutes. Elle n’avait pas prévu cela, pas à cet instant précis. Quelques jours de repos sur la Côte d’Azur et voilà que son univers, qu’elle avait construit lentement, s’effondrait en une fraction de seconde.

Le regard d’Antoine, égaré mais reconnaissant, se fixa sur elle, comme un phare dans une mer houleuse. Il l’avait reconnue immédiatement, comme si leur amour avait traversé les années sans faiblir, comme si son visage était resté gravé dans son cœur, même au-delà des ténèbres de l’amnésie. Ensemble, ils s’assirent, et il lui raconta l’histoire qui l’avait éloigné d’elle pendant toutes ces années. Après l’explosion, il avait été projeté dans le Rhône, retrouvé par un pêcheur, puis soigné dans un petit hôpital. L’amnésie l’avait fait oublier qui il était, et il avait vécu sans passé, sans mémoire. Isabelle, l’infirmière qui l’avait recueilli, l’avait épousé, et ensemble ils avaient tenté de créer une nouvelle vie, loin de tout ce qui appartenait à l’ancien monde, à un Antoine qu’il ne connaissait plus.

Les images floues de son passé revenaient progressivement, des visages qu’il ne pouvait nommer, des bribes de vie qu’il ne pouvait raccrocher à un souvenir. Et un prénom — Claire — revenait dans ses rêves, comme un écho lointain. La vérité éclata comme un éclair dans la nuit : elle, Claire, était son amour perdu, la femme qu’il avait toujours cherché, mais qu’il avait oubliée dans un autre temps. La douleur de la révélation fut immense, partagée entre Isabelle, Claire et Antoine, mais ce n’étaient ni la colère, ni les reproches qui les unissaient, mais une profonde tristesse. Un destin brisé en deux, une vie qui ne pouvait être remise en place, mais qui restait néanmoins marquée par l’amour.