L’Héritage Bennett : Quand l’Officine Devient un Combat

Le diner sentait l’acier et le vieux café. Randall, fidèle à lui-même, m’attendait déjà à une table du fond. Il avait ce regard calculateur, celui des gens qui voient tout en termes de profit, qui transforment les souvenirs en transactions. Mais ce n’était pas ça qui m’importait.

Je m’assis en face de lui. Il haussait les sourcils, probablement un peu étonné que j’aie accepté de venir, mais il ne le montra pas. Un serveur passa avec une tasse fumante. Je n’avais pas faim. Je n’étais même pas sûr d’avoir envie de parler. Mais je devais le faire.

« Donc, l’atelier, » commença Randall, tout en écartant le menu. « Qu’est-ce que tu proposes ? »

Je pris une grande inspiration. Mon cœur battait vite, une étrange tension remontait de mon estomac. L’atelier, cet endroit, c’était l’héritage de papa. C’était tout ce qu’il avait construit, avec des mains rugueuses et des sacrifices silencieux. Mais maintenant, il semblait que tout pouvait partir en fumée — comme un vieux moteur qu’on aurait trop maltraité. Hank et sa bande voulaient en faire une vitrine pour leur chaîne nationale, mais je n’étais pas prêt à laisser ça arriver. Ce n’était pas seulement une entreprise, c’était la mémoire de mon père.

Mais le fait est que je n’avais plus le choix. L’atelier allait se vendre, que je sois d’accord ou pas. Hank avait manipulé la situation, et ma mère… elle avait laissé faire. L’unique chose que je pouvais encore contrôler, c’était comment il serait vendu.

« Je vais vendre. Mais je veux que ce soit à quelqu’un qui sache ce que cet endroit représente, » dis-je, posant mes yeux sur Randall. Il n’avait pas l’air surpris. Il savait que je n’allais pas me contenter de vendre à n’importe qui, comme si cet endroit n’avait aucune valeur symbolique.

Randall sourit, pas un sourire chaleureux, mais un sourire qui disait : “Je comprends.”

« L’argent. C’est toujours une question d’argent, n’est-ce pas ? » dit-il en jouant avec sa tasse, comme pour marquer une pause. « Tu veux combien ? »

Je me redressai légèrement. J’avais une idée en tête. « Trois millions, comme pour Bison Tire & Lube. Si tu veux cet endroit, tu vas devoir payer. Mais je ne me contente pas de chiffres. Ce que je veux, c’est qu’on respecte l’héritage de mon père. Pas de chaines de montage, pas de logos. Juste un atelier. Un vrai. »

Randall pencha la tête, comme s’il analysait mes mots. Il se mit à tapoter doucement sur la table, son regard brillant d’intérêt. Finalement, il prit une décision.

« Tu sais que je ne peux pas acheter pour trois millions. Mais… » Il marqua une pause. « Mais je peux organiser ça. Je pourrais monter un partenariat avec d’autres investisseurs. Les conditions… eh bien, elles sont flexibles. Mais tu as raison sur un point : cet endroit, avec son âme, mérite d’être respecté. »

Je le regardai sans dire un mot. Randall avait toujours été un homme pragmatique. Il n’était pas du genre à croire aux idéaux, mais il savait reconnaître une opportunité quand il en voyait une. Il ne voulait pas acheter simplement une entreprise, il voulait s’assurer qu’elle conserve sa valeur — non seulement financière, mais aussi symbolique.