J’ai vendu ma maison pour soigner le cancer de mon mari. Une fois guéri, il m’a quittée pour une femme plus jeune. Mon fils et mes associés se sont moqués de moi. J’ai passé une nuit glaciale sous un orage quand j’ai vu une petite fille apeurée, tremblante de froid. J’ai utilisé mes dix derniers dollars pour lui acheter à manger et une couverture. Trois jours plus tard, dix-sept voitures noires se sont arrêtées devant le refuge. Un milliardaire en est sorti et a vu sa fille avec moi. Il a fait quelque chose qui a tout changé.

Je suis ravi de vous avoir ici. Suivez mon histoire jusqu’au bout et dites-moi en commentaire de quelle ville vous me suivez, pour que je puisse voir jusqu’où elle a été diffusée.

Je m’appelle Gretchen, et à soixante-cinq ans, j’ai appris que l’amour peut être l’erreur la plus coûteuse que l’on puisse commettre.

Tout a commencé par un coup de téléphone un mardi matin de mars. J’étais en train de composer un bouquet de fleurs fraîches dans la boutique d’antiquités que j’avais créée de toutes pièces il y a plus de trente ans, quand mon téléphone a sonné. La voix à l’autre bout du fil était celle du docteur Martinez, et ses paroles ont tout changé.

« Madame Gretchen, je vous demande, ainsi que votre mari, de venir immédiatement. Les résultats des tests sont arrivés. »

Mes mains tremblaient lorsque je déposai les roses blanches que je tenais. Damon se plaignait de fatigue depuis des mois, mais nous avions tous deux attribué cela à son âge. Après tout, il avait soixante-huit ans. Les hommes de son âge étaient censés ralentir.

Le diagnostic était un cancer du pancréas. Stade trois.

J’ai vu mon mari, avec qui j’étais mariée depuis quarante-deux ans, s’effondrer sur cette chaise de bureau impersonnelle, ses mains burinées cachant son visage tandis que le Dr Martinez expliquait les options de traitement. Les mots se mélangeaient – ​​chimiothérapie, radiothérapie, traitements expérimentaux – mais une phrase se détachait de tout :

« Le protocole de traitement complet coûterait environ 250 000 dollars. »

Cette nuit-là, Damon n’a pas pu dormir. Je l’ai trouvé dans notre cuisine à trois heures du matin, le regard perdu par la fenêtre sur notre petit jardin.

« Je ne peux pas te faire subir ça », murmura-t-il sans se retourner. « Peut-être que c’est mon tour, Gretchen. Peut-être que je devrais juste… »

Je l’ai enlacé par derrière, sentant à quel point il avait déjà perdu du poids.

« N’ose même pas parler comme ça. Nous allons lutter ensemble contre ça. »

Notre assurance couvrirait peut-être soixante pour cent des frais. Le reste devrait être pris en charge par d’autres moyens. Je savais où.

La boutique d’antiquités était l’œuvre de ma vie. Je l’avais lancée en 1982 avec 300 dollars et un rêve, travaillant dix-huit heures par jour pour en faire quelque chose d’exceptionnel. La vieille maison victorienne que j’avais transformée occupait un emplacement de choix en centre-ville et regorgeait de pièces soigneusement sélectionnées, collectionnées pendant des décennies. Elle valait près de 400 000 dollars.

Notre maison était entièrement payée et valait 200 000 $ de plus sur le marché actuel. Grâce à ces deux propriétés, nous pouvions financer le traitement de Damon et il nous restait même assez d’argent pour louer un petit appartement pendant sa convalescence.

J’ai pris la décision sans lui en parler. Le lendemain matin, j’ai appelé un agent immobilier.

« Vous êtes sûre de votre décision, Mme Patterson ? » m’a demandé Janet, mon agent immobilier, lorsque je lui ai expliqué mon projet. « Ce sont des biens de grande valeur. Une fois vendus, il n’y a pas de retour en arrière possible. »

J’ai regardé Damon, qui dormait d’un sommeil agité sur notre canapé, le visage émacié et pâle.

“Je suis sûr.”

Le processus a duré six semaines. Six semaines à voir Damon s’affaiblir tandis que je démantelais discrètement notre vie. J’ai vendu la boutique à un promoteur immobilier qui prévoyait de la raser pour y construire des appartements. La maison a été achetée par un jeune couple avec trois enfants qui a promis de prendre soin de ma roseraie.

J’ai déménagé dans un petit appartement de l’autre côté de la ville et je me suis consacrée entièrement à Damon. Chaque matin, je l’emmenais à ses traitements. Chaque soir, je le réconfortais lorsqu’il était malade. J’ai appris à cuisiner des plats qui ne lui causeraient pas de troubles digestifs, à lui faire des injections, à suivre son traitement médicamenteux avec une précision chirurgicale. Pendant huit mois, le cancer a occupé toute notre vie.

Mais ça a fonctionné.

En novembre, le Dr Martinez a utilisé le mot pour lequel nous priions : « Rémission ».

Damon avait meilleure mine qu’il ne l’avait été depuis un an. Il avait retrouvé des couleurs, l’appétit, et il recommençait à parler d’avenir. Je croyais qu’on avait gagné. J’étais si naïve.

La conversation qui a bouleversé mon monde a eu lieu un mercredi soir de décembre. Je préparais la soupe préférée de Damon lorsqu’il s’est raclé la gorge derrière moi.

« Gretchen, il faut qu’on parle. »

Il y avait quelque chose dans sa voix qui me donna la nausée, mais je continuai à remuer.

« Et alors ? »

« J’ai beaucoup réfléchi pendant toute cette épreuve. À la vie, à ce que je veux. »

Je me suis retournée, ma cuillère à soupe toujours à la main. Damon était assis à notre petite table, les mains jointes, le regard ailleurs que vers moi.

«Je veux divorcer.»

La cuillère tomba avec fracas sur le sol.

“Quoi?”

« Je sais que c’est difficile, mais j’ai réalisé que je voulais passer le temps qu’il me reste à être vraiment heureux. »

« N’avons-nous pas été heureux ? » Ma voix sonnait étrange, lointaine. Je pensais qu’après avoir vaincu le cancer ensemble…

Damon a fini par me regarder, et j’ai vu quelque chose que je n’avais jamais vu auparavant : l’indifférence.

« Gretchen, tu es une bonne femme, mais nous vivons comme des colocataires depuis des années. Je veux de la passion. Je veux me sentir vivant à nouveau. »

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