La cérémonie avait lieu dans un pavillon historique à Colorado Springs, entouré de grands pins et d’une douce musique.
Je me tenais sous l’arche florale, les doigts légèrement tremblants alors que j’attendais que Daniel s’avance.
J’aperçus Harper assise au premier rang à côté de ma sœur, balançant ses jambes, serrant le petit bouquet qu’elle tenait absolument à porter.
Tout semblait parfait.
Jusqu’à ce que ça ne le soit plus.
Au moment où l’officiant s’éclaircit la gorge et que Daniel fit un pas vers moi, la voix de Harper déchira la salle.
« Maman ! » cria-t-elle en se levant brusquement.
« Maman, regarde le bras de papa ! Je ne veux pas d’un nouveau papa ! »
Le pavillon entier se figea.
Une chaleur me traversa la poitrine en la regardant — son petit visage rouge, les larmes coulant, ses doigts tremblants pointés vers Daniel.
Mon cœur se serra.
Harper n’appelait personne « papa ».
Ce mot était sacré, réservé à une seule personne : son père biologique, Cole Matthews, qui était mort dans un accident sur l’autoroute alors qu’elle avait trois ans.
Mais je le vis — ce qu’elle pointait du doigt.
La manche de Daniel s’était remontée lorsqu’il avait ajusté son bouton de manchette, révélant un bleu sombre et récent en forme de petites empreintes digitales.
Des empreintes d’enfant.
Un frisson glacé parcourut ma colonne vertébrale.
« Daniel », murmurai-je, la voix basse, « qu’est-ce que tu as sur le bras ? »
Ses yeux descendirent, pâles et tranchants, presque comme s’il s’était préparé.
« Ce n’est rien, Elise. »
« Je me suis cogné contre un placard. »
Harper éclata en sanglots, secouant la tête.
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