À Thanksgiving, ma sœur a ouvert mon ordinateur portable, a vu 11 millions de dollars à l’écran — et ma famille a exigé de savoir pourquoi je les laissais « souffrir ».

Moment en famille. Comme si nous avions jamais été ce genre de famille. J’ai fermé les yeux un instant, calculant mentalement combien de temps il me fallait rester avant de m’éclipser discrètement. Le calcul ne jouait pas en ma faveur. Grand-mère Margaret insistait pour que je reste dîner, et je n’avais jamais su lui dire non. La porte-fenêtre s’est ouverte derrière moi. La voilà. Madeline a traversé la terrasse d’un pas nonchalant, ses talons claquant lentement sur le sol. « Tu travailles le jour de Thanksgiving. Maman dit que tu es là depuis une heure. » J’ai esquissé un sourire crispé. « Je finissais juste un truc. » Madeline s’est appuyée contre la table, vêtue d’un jean et d’un pull de marque qui coûtaient bien plus cher qu’elle ne devrait pouvoir se le permettre. « Toujours la responsable », a-t-elle dit d’un ton faussement admiratif. Elle a jeté un coup d’œil à mon écran. « Qu’est-ce qui te captive autant ? Les rapports trimestriels ? » Elle a ri, comme si l’idée même était absurde. Comme je ne répondais pas, elle s’est levée de table et a attrapé mon ordinateur portable. « Allez, Eden. Tradition familiale : pas de travail les jours fériés. »

Ma main s’est tendue instinctivement. « Madeline, montre à tout le monde le travail ennuyeux qu’Eden est en train de faire ! » Elle a reculé d’un pas léger, ordinateur portable à la main, avec une rapidité surprenante pour quelqu’un censé avoir des problèmes de santé. « Madeline, non ! » Mais elle avait déjà ouvert la porte coulissante. Son ordinateur portable brandi au-dessus de sa tête comme un trophée. « Regardez ce que j’ai trouvé ! » s’est-elle exclamée en entrant d’un pas décidé dans la salle à manger où nos parents étaient en train de mettre le couvert sur la table que j’avais payée. « Eden se cachait dans le jardin, à faire ce travail ennuyeux. » Je l’ai suivie, le cœur battant la chamade, tandis que Madeline posait mon ordinateur portable sur la table avec un sens théâtral. « Qui veut voir ce qui occupe Eden au point qu’elle soit trop occupée pour la famille ? »

Maman leva les yeux, ses cheveux argentés soigneusement coiffés captant la lumière du lustre. « Eden, vraiment, c’est Thanksgiving. Voyons ce qui est plus important que nous », dit Madeleine en faisant pivoter l’écran. Un silence pesant s’installa. Sur l’écran, en caractères nets et professionnels, on pouvait lire : « Résumé du compte : Clark Authenticity Group, total des liquidités : 11 millions de dollars ». Mon père pâlit. Maman resta bouche bée. Le silence s’étira, s’épaississant à chaque seconde. Maman craqua la première, son visage prenant une teinte pourpre inquiétante. « Tu nous as laissé galérer ? » s’écria-t-elle. « Toutes ces années ? Galérer ? » répétai-je, sincèrement perplexe. « J’ai envoyé 2 000 dollars par mois pendant… » « 2 000 dollars misérables ? » s’exclama papa. « Alors que tu avais des millions ? » Les yeux de Madeleine s’écarquillèrent d’une théâtralité que je reconnaissais de mon enfance, le prélude aux larmes destinées à détourner l’attention. « J’étais malade ? » murmura-t-elle, pile au bon moment. « Tu savais à quel point j’étais malade. » Sa voix se brisa, parfaite. Tous ces traitements que nous n’avions pas les moyens de nous payer. Tu me dois une fière chandelle.

Je les observais, étrangement calme malgré mon cœur qui battait la chamade. C’était toujours le même schéma. Eden, la responsable. Eden, la seconde zone. Eden, envoyée chez sa grand-mère à neuf ans quand Madeleine était tombée malade, parce qu’il fallait bien que quelqu’un y aille, et que ce ne pouvait pas être la préférée. « Ta sœur avait besoin de soins spécialisés », poursuivit ma mère, la voix de plus en plus forte. « On a refinancé la maison pour ses traitements. » Je repensai aussitôt aux paiements marqués « frais médicaux », « remboursement du prêt immobilier » dans mon logiciel de comptabilité. Quatre ans de paiements. 96 000 $. « Et maintenant, on découvre que tu as amassé de l’argent ? » s’exclama mon père. « Ta propre famille est dans le besoin. Et toi… » « Ma société », dis-je doucement. Ils continuèrent à me couper la parole. « Mon argent », répétai-je d’une voix plus ferme, tranchant net leurs accusations.