Mes parents m’ont supplié de modérer mes propos pour faire plaisir à ma sœur « parfaite ». J’ai refusé, et ils ont boycotté mon mariage. Maintenant, ils recommencent… juste pour sauver la face au sien.
Je me tiens debout dans ma robe de mariée, les doigts tremblants contre le bois peint de la porte du jardin, jetant un coup d’œil par l’entrebâillement aux rangées de chaises blanches disposées sur la pelouse émeraude. Mon cœur se serre lorsque mon regard se fixe sur les deux sièges vides au premier rang, ornés de rubans de satin et de petits bouquets de lys. Les sièges où mes parents devraient être assis en ce moment.
Derrière moi, j’entends le bruissement des invités qui se déplacent sur leurs chaises, le murmure des chuchotements qui se propage comme des ondulations à la surface de l’eau. Où sont ses parents ? Y a-t-il eu un problème ? Je croyais qu’ils étaient simplement en retard. Le quatuor à cordes termine son morceau, les dernières notes planant dans l’air comme une question restée sans réponse. Je ferme les yeux, retenant mes larmes. Pas maintenant. Pas après avoir passé quarante minutes à me maquiller.
« Leah. » La voix d’Evan, douce et rassurante, me ramène à la raison. Je me retourne et le vois là, dans son costume anthracite, les yeux bleus emplis d’un mélange d’inquiétude et de colère qu’il s’efforce de dissimuler. Il prend ma main, son pouce traçant de doux cercles sur ma peau. « Ils ne viendront pas, n’est-ce pas ? »
Je force un sourire, sentant ses contours se fissurer. « Ne faisons pas attendre tout le monde. »
Cette prise de conscience ne me surprend pas autant qu’elle le devrait. N’avais-je pas passé ma vie à courir après leur approbation ? Toujours reléguée au second plan par rapport à Morgan et son visage parfait étalé sur les pages des magazines. Je me souviens, à seize ans, d’avoir annoncé à la maison la nouvelle de ma victoire au concours régional d’informatique. Mon père avait levé les yeux de son journal, hoché la tête et dit : « C’est bien, ma chérie. » Aussitôt après, il avait interpellé ma mère : « Carol, as-tu vu le dernier article de Morgan dans Vogue ? » Ils l’avaient affiché au-dessus de la cheminée. Mon regard avait suivi le sien jusqu’au cadre brillant qui mettait en valeur le sourire parfait de ma sœur, tandis que mon certificat finissait dans un tiroir avec tous les autres.
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Au déjeuner de la fête des Mères, mon fils a remarqué mon manteau déchiré et m’a demandé : « Maman, pourquoi n’achètes-tu pas de nouveaux vêtements avec les 5 000 $ que je t’envoie chaque mois ? » — J’ai baissé la tête et murmuré : « Mon fils, je dois choisir entre mes médicaments et le loyer. » Son visage s’est décomposé, et en face de moi, ma belle-fille s’est pris le front, a murmuré : « J’ai tellement le vertige… » puis a fait semblant de s’effondrer sur le sol du restaurant.
J’ai reçu un avis de la banque me réclamant des mensualités pour un prêt de 600 000 zlotys. Stupéfaite, j’ai affirmé n’avoir jamais fait de demande. Après quelques recherches, j’ai découvert que ma sœur avait utilisé mes informations personnelles pour acheter une maison. Le jour de sa pendaison de crémaillère, elle m’a aperçue déjà à l’intérieur. Lorsqu’elle m’a demandé comment j’étais entrée, j’ai ri et désigné l’employée de la banque. Elle a immédiatement pâli…
Au dîner familial, ma main a tremblé. J’ai renversé le vin. Ma belle-sœur a poussé un cri d’effroi. « Déjà à midi, tu bois ? Tu es dans un sale état. » J’ai retroussé ma manche et montré la cicatrice sur mon bras, souvenir de Kandahar. « C’est une lésion nerveuse, Karen. » « À force de sauver des vies. » Un silence de mort s’est abattu sur la pièce.
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