Fille surdouée d’une servante noire, elle a répondu à un appel d’un Hollandais avant celui d’un millionnaire — puis il lui a demandé…

— Pardonnez-moi de vous interrompre, Monsieur, mais je crains qu’il n’y ait un malentendu majeur dans la traduction de la clause six du contrat néerlandais.

La voix était cristalline, posée, et s’exprimait dans un néerlandais d’une pureté académique stupéfiante. Elle trancha net le brouhaha ambiant de la salle de réunion luxueuse située au dernier étage du Grand Plaza Hotel de New York.

Richard Vanderberg, le milliardaire et propriétaire de la plus grande chaîne d’hôtels de luxe des États-Unis, se figea. Une seconde plus tôt, son visage était cramoisi, ses poings frappaient la table en acajou massif, et il hurlait sa frustration face à une équipe de négociateurs bataves qui semblaient prêts à quitter la pièce. Il se tourna lentement vers la source de cette intervention inattendue.

Là, debout près du chariot de service, se tenait une petite fille noire, frêle, vêtue d’un jean usé et d’un t-shirt simple. Elle ne devait pas avoir plus de douze ans. À ses côtés, sa mère, une femme de chambre en uniforme gris, semblait terrifiée, serrant son chariot de nettoyage comme un radeau de survie au milieu d’une tempête.

Cela faisait quinze minutes que Vanderberg tentait de sauver une fusion à cinquante millions de dollars. Son interprète officiel, un homme grassement payé par l’entreprise, balbutiait et suait à grosses gouttes, incapable de saisir les nuances techniques des exigences de la délégation de Rotterdam. Et voilà qu’une enfant, la fille de la femme de ménage qu’il n’avait même pas remarquée en entrant, parlait la langue que personne d’autre dans cet hôtel ne semblait maîtriser correctement.