Ma famille s’est partagé mon immeuble de 2,3 millions de dollars par messagerie instantanée, attribuant les étages comme des prix. J’ai fourni les reçus, les documents judiciaires et j’ai même fait venir un serrurier. À minuit, aucune porte ne s’est ouverte.

Ma famille a envahi mon immeuble de 2,3 millions de dollars comme s’il leur appartenait — alors j’ai transformé leur fête en procédure d’expulsion.

Julia Warren a bâti son entreprise immobilière à partir de rien. Mais lorsque sa propre famille a falsifié des documents, organisé une fête « Héritage Warren » dans son immeuble de 2,3 millions de dollars et revendiqué son bureau comme faisant partie du « plan familial », elle a compris qu’ils ne se contentaient pas d’avoir des droits acquis : ils voulaient tout lui prendre. Sa réaction a tout changé et a révélé la vérité derrière leurs mensonges.

Je tapote du doigt la pile de dossiers de location, plissant les yeux pour examiner les scores de crédit et les historiques locatifs. Mon bureau à Harborline est un havre de paix ce dimanche après-midi : le silence n’est troublé que par le bourdonnement du climatiseur et ma respiration. L’immeuble du 510 West Alder est mon meilleur investissement à ce jour, et étudier les profils des locataires potentiels pour le troisième étage récemment rénové me donne l’impression d’ajouter la dernière pièce d’un puzzle que j’ai mis des années à assembler.

Mon téléphone vibre, le nom de Claire s’affiche. J’ai failli laisser l’appel aller sur messagerie. Le dimanche est sacré, jour de travail, mais le fait qu’elle appelle deux fois en cinq minutes me pousse à répondre. « Julia ? Dieu merci. Tu regardes la conversation de groupe familiale ? » La voix de Claire tremble. « Je l’ai mise en sourdine il y a des semaines. Pourquoi ? » « Tu dois regarder. Maintenant. »

Fronçant les sourcils, j’ouvre la conversation et me fige. Des photos de ma famille dans mon immeuble inondent l’écran : ils ne me rendent pas visite, ils le découvrent comme de nouveaux propriétaires. Ma mère se tient au milieu du penthouse, les bras grands ouverts. Mon frère Ryan mesure les dimensions des murs, manifestement au troisième étage, celui-là même pour lequel je cherche des locataires. Les enfants de ma sœur Erin courent dans le couloir du deuxième étage.

J’ai le cœur serré en faisant défiler des dizaines de photos. La dernière montre ma mère, un verre de champagne à la main, le sourire aux lèvres. La légende dit : « On a partagé la propriété équitablement entre les membres de la famille. » D’autres messages suivent, comme des coups de massue. « Ryan prend le troisième étage pour son studio — lumière parfaite. » « Erin a le deuxième — super pour les enfants. » « Papa et maman prennent le penthouse. Évidemment. » « Julia peut garder son bureau au rez-de-chaussée, elle y est tout le temps de toute façon. »

Mes mains tremblent tellement que j’ai du mal à tenir le téléphone. Mon immeuble. Mon investissement de 2,3 millions de dollars. Des années de travail. « Ils ne peuvent pas être sérieux », je murmure, même si personne ne m’entend. « Ils n’ont aucun droit. Aucun. »

L’écran se brouille tandis que j’appelle Evan, mon gestionnaire immobilier. « Comment ont-ils eu accès à l’immeuble ? » « Mademoiselle Warren ? » La voix d’Evan porte cette tension particulière de quelqu’un qui réalise avoir commis une terrible erreur. « Votre mère m’a montré des papiers de Harborline. Elle disait être cofondatrice et avoir l’autorisation. Je n’y ai pas prêté attention. » « Quels papiers exactement ? » Ma voix me paraît lointaine. « Un ancien document de SARL. Elle y était mentionnée comme cofondatrice. »

Le souvenir me revient instantanément : ma mère s’étant portée garante pour un prêt professionnel il y a huit ans afin de m’aider à me constituer un historique de crédit. La banque exigeait un garant puisque je débutais. J’avais remboursé ces 15 000 $ avec les intérêts en dix-huit mois et l’avais radiée de tous mes comptes grâce à un document notarié. « Ce document n’est plus valable, Evan. J’ai acheté cet immeuble avec mon argent il y a trois ans. Elle n’a aucun pouvoir ici. »

Je fais les cent pas dans mon bureau, des bribes de conversations passées me revenant en mémoire : les questions anodines de ma mère sur le plan de l’immeuble ; les interrogations de Ryan sur les baux des locataires ; leur intérêt soudain pour les documents de mon entreprise. Ce n’est pas un malentendu. C’est une prise de contrôle délibérée. Mes doigts composent déjà le numéro de Michael Reeves, mon avocat. Je prends mes clés et me dirige vers l’ascenseur. « Michael, j’ai besoin de vous immédiatement au 510 West Alder. Ma famille tente de prendre possession de mon immeuble. Apportez les documents de la société et les titres de propriété mis à jour. »

Prochain appel : la sécurité du bâtiment. « Ici Julia Warren. J’ai besoin d’une équipe sur place immédiatement. Des personnes non autorisées s’y installent. Personne ne quitte les lieux avant mon arrivée. »

Les dix minutes de route me paraissent interminables, chaque feu rouge une nouvelle occasion pour ma famille de s’installer confortablement. En me garant, je remarque des voitures inconnues qui occupent les places visiteurs : tantes, oncles, cousins, tous convoqués pour une raison ou une autre. Inspiration. Épaules redressées. J’entre comme si j’étais chez moi, car c’est le cas.

À peine ai-je franchi les portes du hall que la voix de ma mère retentit : « Ah, te voilà ! Viens te joindre à la fête ! » La scène qui s’offre à moi est surréaliste. Une banderole orne le hall : « Dîner de planification successorale de la famille Warren ». Des membres de la famille sont regroupés en petits groupes, une coupe de champagne à la main. Une personne que je reconnais vaguement comme étant l’ami comptable de mon oncle photographie les pièces et prend des notes.

Mon investissement de 2,3 millions de dollars. Ma réputation auprès des investisseurs. Mes futures relations avec mes locataires. Tout est menacé par cette étrange intrusion familiale. « Que se passe-t-il exactement ? » Je garde une voix calme malgré la rage qui m’envahit. Ma mère s’approche, les bras tendus comme pour une étreinte que je n’ai aucune intention de lui accorder. « Nous préparons l’avenir de la famille. Chacun aura sa part de l’héritage Warren. »